¿QUÉ ES?
28/II/2021
Alguna vez me pregunto…
sí, de vez en cuando me cuestiono
qué es un poema. Mi respuesta
suele ser que debería preguntársele
a un poeta sobre todo ello:
qué es lo que se refleja en su poesía
y cuánto de él hay en todo ello.
¿Descubren así aspectos que sobre
ellos mismos desconocían
o lo llevarán a cabo
con una organización predeterminada
de la que no se habrá de escapar nada de su guión?
Puede que sea un mecanismo
que les ayude a depurar
el cajón de su espíritu.
Sacar la rabia y la pena,
los miedos que les invaden
o el amor que se resguardan.
Pero, ¿qué es un poema?
¿Simples garabatos
que se recogen en
papel mediante palabras
plasmadas a bolígrafo
que adquieren un cuerpo?
En el fondo lo imagino
parecido a crear un universo,
como una ciencia inexacta
que lucha por descubrir los pormenores
del respirar del corazón…
aunque esto mismo significaría
oír de la sirena un canto.
Mira, quizá ni ellos mismos pueden
descubrir lo que es su esencia…
esta podría ver un cambio
al calor del transcurrir de las jornadas
y el color que adquieren los diferentes pañuelos.
Podrían sentir un gran miedo
ante que se aprovecharan
al quedarse su espíritu.
A que sean tergiversadas
y después se banalicen
por gloria de la guadaña.
Pero, ¿qué es un poema?
¿Tal vez lo onírico
de los corazones
que transpiran en la utopía
parecido a como brama
la llama y su fulgor?
Pero, ¿qué es un poema?
¿Donde está el soñador
rodeado de voces
que buscan por su existencia
desde un jardín con bruma
con profundo espesor?
Pero, ¿qué es un poema?
¿Lo romántico
de los soñadores
o una muestra de la rabia
que se guarda contenida
ante lo inhumano?
Tal vez digan que es un sueño
originado en el alba
o el palpitar de un ímpetu,
la claridad de la Luna,
frustración por los que agreden
o el fino tacto en la playa.
Cada uno de ellos sería algún puente
con tráfico particular
que va cruzando un terreno
mediante distintas características
a pesar de parecer hacer la misma función.
Imagino ese momento…
ese cruel, lúgubre y frío momento
en el cual se van las musas
y se obligan a plasmar en ese papel
todo ese fino calvario
sin que sientan la segura influencia
que les confiere todo ello.
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