LA TAZA DEL TRASFONDO

  Al igual que hay lluvias que no mojan, también empapan los días soleados. Y caminos que no tienen la gente que los transite. Y ratos intranscendentes que llegan a estar cargados de significado. Al igual que la conclusión de uno puede ser opuesta a otro que vio el mismo lance. Y hasta lo más agradable puede causar náuseas  a través de los olfatos de otros.  Hasta lo más lógico puede ser ilógico en función del horizonte.  Hasta los grandes desgastes alcanzan a ser gráciles. Al igual que los fríos más extremos pueden liberar los cuerpos y almas. 

 Sé que la vida no es fácil, pero es tan bonito vivir... lástima que algunos ambicionen jugar con la de los demás a modo de trasto desechable. Sé que también hay que sufrir, pero es tan hermoso sentir... lástima que algunos condicionen las maneras de las penas a modo de lección inmutable. Sé que contemplar las flores es descubrir las mismas estrellas. Y que el Sol besa a la Luna cuando ésta lo está soñando horas antes de encontrarse. Sé que si cantan los mares suena música de fondo y que callar no es otorgar. Y también que las grandes sonrisas pueden disimular males. Y sé, y no sé.  También que aprenderé, y que ignoraré mucho más. Y lo que me fuera desapercibido podría llegar a ser un mundo completo. Y sé, y no sé.  También que olvidaré,  y que soñaré mucho más.  Y puede que con lo que me fuera dado hiciera algo que comprendiera sólo yo.

  Quizás gobierna el mundo sin noción. Sin de sí mismo tener conciencia. Sin saber lo que hace estando sentado en una esquina a modo de un agujero negro. Puede que dejara todo programado. Dejando que la cosas sigan su cauce hasta llegar a la meta en un Destino que carece de Suerte. Quizás por ello nunca nos prestó atención. Y todas las veces que estuvo presente lo que habría de ser realidad  fueron otros ocupando su semblante. Qué curiosa es esta noción de Dios. Esta en la que parece preso estar en lo que es su celda a modo de cuerpo sin conciencia en lo que sería un vacío cascarón. Y, mientras, los que expresaron en su nombre podrían pretender hacer ver la realidad. O lo que es peor: ocupar su Trono. Y maniobrar según sus antojos al disimular que imponen su voluntad. Pero, según lo dicho, ¿actuaron libres?

Era un Rey extraño. Tan raro era que decidió vivir entre la plebe. Optó por ser una persona normal. Sentir lo que padecían en su día a día. Y, para ello, tomó la resolución de abdicar. Dejar el poder y que el gobierno del Reino pasara a estar en manos de la gente. Aunque nunca antes hubiera sucedido algo parecido en lo que a partir de entonces dejaría de ser territorio bajo su mandato. Pero, a pesar de ello, existía en aquellas tierras una Ley que explicaba los pasos a seguir con tal fin. Y estos decían que debía coger su corona y fundirla. Con ese gesto rompería las ataduras que maniataban al pueblo. Pasarían a ser dueños de sus existencias sin nadie que las dirigiera. Ni siquiera el clero tendría potestad en tales ámbitos. Aunque resultó que, llegado el momento de realizar la acción, la corona desapareció. Nadie supo lo que sucedió. La consternación presidía el clima de la ceremonia y las miradas inquisidoras comenzaron a poseer a los presentes. Todos se acusaban entre ellos. Todos s...

  Hay soles, y estrellas, que irradian un brillo mágico. Quizás fueron confidentes, o silencioso ojeador de momentos al alba. O la persona que guardas más allá del recuerdo. Hasta pueden ser lugares.  De a los que volverías, o no. De los que te imaginas. De lo que siempre sueñas, aunque nunca lo hayas visto. Quizás lo construyes. O puede que no. Quizás otros lo hicieran pensando en lo que vendrá. Y los hueles, tal vez, sin el olfato. Y los ves sin la vista. Los sientes sin escuchar. Son soles, y estrellas, con ciclo  mucho más que especial.

  Cada ruina del Edén fueron marchitándose. Pero antes de levantarlo ya lo estaba, pues no ostentaba corazón. Ni tampoco algo de humano. El motivo lo fueron sus Leyes Inmutables, por lo que terminaría siendo una Celda para los que allí vivieron. Una Decorada Prisión. No hubo Adán, ni tampoco Eva. Sólo sobre quién volcar la Falta por parte del que perdió los Privilegios con tal de unos nuevos propiciarse y mantener a raya a la Plebe. Menos aún Serpiente, o la Tentación mediante el Fruto. Sólo Gente con deseos de vivir. De los Cuerpos de otros poder sentir. De abrirse sin estar maniatados  al tambor del Orden.  Y lo de la Mortalidad... Sería el castigo desde lo Moral partiendo de la fina seda del Miedo por querer, y desear, alejarse de lo que dice de todo preveer. Y claro, lo que llegaría después sería exquisito, pero aún más putrefacto. Fueron levantándose al Cielo los Templos donde ensordecen los Oradores. Donde el Silencio va vistiéndose de Solemne. Donde es marcada con ...

  El violín terminó perdiéndose.  Y con él, sus notas y melodías;  ese calor que profesaba (y la pasión).  Pero sus raíces quedaron. Enraizaron en la sangre y florecieron en la piel.  Quedó grabada su seña. Fue mucho más que un recuerdo. Traspasó generaciones, también épocas y edades. Y en las noches alumbraba. Su calor (y pasión) fueron testimonio: legado perdurando por los días  (una presencia más que constante).

  En medio de la mar los barcos diminutos parecen, igual que los granos formando la arena de las playas de los litorales. Y nosotros mismos, las personas, somos los cientos de granos que conforman la grata espesura desde la que somos navegantes. Los navegantes de la inmensidad. Incluso sin percibirlo. Un viaje que atraviesa llanuras y páramos con trombas febriles. Un viaje con su principio y final. Uno donde la calma tensa tiene sus ratos y la tensión guarda sus instantes. Hasta podría tener dimensiones diferentes a la que estamos acostumbrados. Y no es sobre fe. Hablamos de ciencia. De lo que haber podría según teorías más que sugerentes. De todos los mundos tras nuestra experiencia en los que poder ver nuestra imagen.

  De lejos, pinchó con agujas de vudú los muñecos de aquellos que en la cola había con tal de cambiarles. De lejos, con la distancia. De lejos, los observaba con ímpetu,  y en círculos,  en el recinto que estaban analizando detalles. De lejos, en la lejanía. Daba vueltas alrededor mientras pellizcaba los muñecos observando sus reacciones como si fuera un mosquito. A veces reía, otras metía sus manos en los bolsillos... imaginándose los granos florecer. El escozor que conllevan sus picores al momento de que no tuvieran freno... ante ello... reía. Cuando blandía los muñecos lo disimulaba fijando la vista en otras direcciones o centrándose en un punto. Pero siempre desde lejos y sin cambiar su semblante. Aunque dirigiera, a veces, su mirar a su objetivo. De lejos, anhelaba atesorar la luz de los cuerpos de aquellos que en la cola había con tal de poseerles. De lejos, sin indulgencia.

  Quizá mi mejor poema lo escribí estando borracho. Aunque ello teniendo en cuenta que alguno tenga calidad. Quizás mi mejor cuento lo escribí sin la iluminación. Aunque ello teniendo en cuenta que alguno sea más que letras. Y no creo que de estas sea un juntador que tiene por razón darles forma; más bien... ellas solas salen. Que gusten será otra cosa; lo contrario también siendo más comunes estás últimas sentencias. Y lo que en ellas se vuelque... puede que hasta formen una historia  sin tener que ver algo conmigo. Y si en ellas no hay nada que sentí... no será algo raro. Aunque ello teniendo en cuenta  que alguno quizás lo tendrá.

Era un árbol enigmático. Curioso. De los que comienzan a andar cuando quieren conocer mundo. Tal vez por la necesidad de degustar nuevos horizontes. O disfrutar de la salinidad de tierras diferentes a la suya. El caso es que, un día cualquiera, desenterró sus raíces y comenzó a usarlas a modo de pies. Quizás sin propósito. O puede que con uno enorme. De los que si es pretendido explicar a alguien resulta muy complicado encontrar las palabras exactas. Sería entonces que, en su posiblemente inconsciente trasegar, llegara a las faldas de una montaña. En ella, tal si fuera la inocente lengua de un niño al burlarse de un adulto, una cascada arribaba a su meta formando un pequeño lago. Y sus aguas eran dulces y cristalinas. Además de tranquilas. Los peces nadaban sin importarles el mundo que les rodeaba. El que había fuera de ellas. Y, al mirarlos danzar en un rítmico baile que sólo ellos podían descifrar, el árbol ensimismado se quedó. Tan embriagado estaba en ese trance que, cuando levantó...

  Quizás no supiste abrir la puerta. O la llave pesaba tanto que te resultó imposible blandirla. Lo que escondía eran un gran corazón que rezumaba amor sin mirar lo diferente. Era alegría y muestras de calor en cada pálpito por el que bombeaba sangre. Y dentro guardaba una ventana que, al abrirla, dejaba entrar aire refrescando las más tristes almas. No distinguía de etnias, menos aún de lugares del nacer. Le eran indiferentes cada fe, y las suspicacias. Veía las tiernas llamas que bailotean dentro de cada ser. 

- ¿Por qué? ¿Por qué te santiguas si sabes que no te servirá de nada? El párroco no contestó. Sólo lo miró. Lo analizó de arriba abajo buscando algún resquicio por el cual escapar. Alguna muestra, por mínima que fuera, de debilidad. Pero pareció resignarse. Sabía de sobra que no habría ninguna. Y que lo mejor sería escucharle. Si comenzaban una lucha ninguno de los dos saldría vencedor. Menos aún derrotado. Lo único lograrían sería destruir todo lo que alrededor de la antigua, y reconvertida, Mezquita, había. - ¿Qué has venido a hacer aquí? Llevamos más de 1.000 años sin vernos. ¿Cuál es el motivo de que hayas venido? ¿Y por qué justo ahora? - preguntó el cura sin mostrar signo alguno de temor. De hecho, no lo sentía. - ¿Acaso no lo intuyes? - lo dijo con una neutralidad extrema, pero su tono guardaba un ligero tono de burla - Pues no sé... ¿no va siendo hora de que te me unas? Ya no crees en Padre; hace tiempo que perdiste la fe en él. Por mucho que cada poco tiempo acudas a su presen...

  La monja comenzó a desvestirse con ardiente picardía. Bajo los hábitos, las prendas de encaje incrementaron su exuberante gracia libre de los males.  El cura ambicionó saborear el arte que la monja ofrecía. No existía pecado, sólo eran los dones que Dios otorgaba a modo de eucaristía en aquella tarde. Sus cuerpos comenzaron a danzar en la liturgia de la fe cuando los dulces sudores expresaban la sangre del Cristo. El altar fue el templo consagrado en el que los fluidos irradiaban bajo las arengas del Omnipresente. Y en Él, la situación hubo de excitarle, pues bajó a tomar parte del ritual dejando en la cruz la sombra del don. Y sería entonces que la Trinidad más Santa tuviera encaje en las Escrituras leales ante lo que el Hombre prohibir dictó. 

  Trump gritó por una Palestina libre. Y Netanyahu lloró por el daño causado. De repente, la cordura adquirió sentido. El resto de líderes mundiales dejaron de jugar al "y tú más" sin ser niños. Les dio por purgar la inquina de los beneficios. Pero despertó en la barra del bar. Apoyado. Resultaba ser un sueño mientras estaba puesta la tele. Dormitando, pidió otra cerveza. Pues si nada de lo visto fue cambiado... mejor sería seguir perdiéndose.

  El fuego brotaba de su boca: era pasión, alegría, tesón, fe. El miedo por quebrarse. Los asaltos de cada batalla: cada temor, caída, mareo, golpe. La lucha por no ceder. Ese fuego que brotaba de su boca era el armazón de su espíritu al necesitar alivio. Pero también lo gozoso al poder mantener el ímpetu cuando la claudicación le solía tentar. Los fantasmas vueltos en su mejor arma cuando parecía rebosar el baúl  al resultar recargado.