LA TAZA DEL TRASFONDO

  Al ser rasgada la calma la tormenta fue tornándose vestido con que los barcos vistiesen. Era gala, floritura y jarana al ser la calma ignorada y borrada de los finos diccionarios ya sin función aparente. Sin su cuerpo característico. Sin internet a modo de cuarto. La tormenta fue la cama por la cual fue volviéndose cotidiano el hecho del apartarse las miradas. Eran neutras (también frías) al carecer de brújulas al estar los ojos dados por lo opaco. No señalaban el norte por olvidarse del magnetismo que suele otorgar significado.  Al terminar la tormenta... la calma carecía de la razón al haber sido borrado el horizonte por el cual su presencia solía anunciarse. Y lo que era su eco estaba mudo: no tenía lugar la afonía.  

  Olvida la Fé. Pero, sobre tí mism@, resérvala  al igual que le pides al invierno que llegue cuando  con la primavera  también lo haces. "Ven, llega", reclámale. Pero no te olvides de tí  reclamando por tí mismo en una tarde de verano con un café. Y las veces que rompas  tu propio  corazón  suéñale  al otoño de las hojas derramadas. La Fé... La Fé... olvídala... si no es en tí en lo que crees... olvídala... la Fé... olvida la Fé de los dogmas... y religiones...

Parecía no volar. Era tal el arte... que en tales momentos se detenía el mundo al abrir sus alas... en el horizonte. Volaba, planeaba... volvía cada rincón en instante dentro del corazón. Parecía no gastar... fuerzas en el lance al llegar el rato que florecía el mundo. Le daba fragancia...  en cada contraste. Soñaba, cantaba... le concedía color a lo triste de cada páramo.  Ello sin pretender pretenderlo. Sin la necesidad de buscarlo y sin saber de tales efectos. 

Tocó el timbre. Las manos le temblaban. Y esto ocasionaba que sucediera lo mismo con las flores y la caja de bombones que portaba. No eran un regalo. Ni una recompensa. Suponían una señal de agradecimiento, y de respeto. Pese a ello, no sabía qué iba a encontrarse si alcanzaba a traspasar la entrada que daba la bienvenida. El inquilino de aquella vivienda siempre fue tan arisco... o por lo menos daba esa impresión. Quince días atrás, su padre sufrió un accidente en la calle. Y ese vecino que tan antisocial vestía sería el único que lo socorriera. Tras verlo tendido en el suelo a cinco grados bajo cero, bajó corriendo los cuatro pisos del edificio a pesar de ser palpable que la edad estaba haciendo mella en su maltrecho cuerpo. Estando a su altura, lo abrigó a la par que le administraba los primeros auxilios y llamaba a la ambulancia. Casi una hora estuvo acompañándolo hasta que llegó. Esto no cesaba de rondarle por la cabeza mientras escuchaba los sonidos procedentes desde el interior ...

Con misil incluido, será el de "Batman Returns" de 1992 lego.com Aunque esta líneas no tendrán la nostalgia de elemento principal, la usaremos en su arranque mezclándola con el concepto de ucronía. Y es que muchos videos hay por ahí pululando que tratan lo que hubiera sido el largometraje final de la frustrada trilogía de «Batman» dirigida por Tim Burton. Ante esto, y recurriendo a lo guardado en el corazoncito de sus seguidores, apunten las dos siguientes fechas: el 4 y el 1 de septiembre. Esas jornadas serán las elegidas por LEGO con tal de sacar al mercado su «BatMovil» inspirado en el largometraje de 1992: «Batman Returns». En concreto, la primera que les señalamos es la orientada al público en general. La otra está dirigida a aquellos que estén inscritos en "Insiders". Es lo que viene a ser el lugar en el que pueden beneficiarse de descuentos y promociones los clientes habituales. De hecho, sustituyó al LEGO VIP en agosto de 2023. Además de poder incluir en su ...

  Suave, no es la cama... sólo son los tragos. Por eso pareces flotar... en la cama... Respira... relaja... Trata, coge... trata de coger aire... Siéntete cómodo... si es posible. Vomita... nada más... y suéltate... trata de soltar lastre... suele ser lo mejor... en los males. ¿Lo ves? ¿Sientes la paz? Ya llegará el "luego" en el que lamentes.  Ahora... ve... y respira...

Después de tanto tiempo viajando, al fin podía estar en un baño en condiciones. No era que no le gustara la naturaleza, pero en ese instante hacer sus necesidades en un sitio cómodo era lo que más anhelaba. Así que, una vez dentro de la estancia, abrió la ventana y comenzó a soltar todo el lastre que cargaba. Sin prisa y con determinación hasta sentirse igual de ligero que una pluma. Al terminar, y nada más higienizar sus partes íntimas, accionó la cisterna. Aquel cúmulo de anécdotas desapareció muy despacio dejando una profunda marca en la pared del inodoro. Ante esto, la activó de nuevo y pasó la escobilla buscando dejarlo impoluto. Al realizarlo, contempló el paisaje que la ventana le ofrecía. Aspiró la fragancia que del exterior provenía y con fuerza dio brío al ambientador para lavarse a continuación las manos con agua y jabón. También el rostro. Nada más finalizar la maniobra, dejó atrás el habitáculo con tal de dirigirse al salón. Sentado en un sillón estaba su anfitrión. Llevab...

  En cuanto abandonaste la silla otro fue y la ocupó pese a lo que pudo decir de ti mientras estabas en ella. Quizás sería que pretendía el calor dejado y el que fue irradiado unos ratos antes. Puede que imposible le sea el hacer lo mismo  y busca ser dueño  de lo que dejaste.  El caso es poder poseer la silla desde cualquier medio  aunque tenga que transgredir en su búsqueda por conseguirla.

Observó el cuadro. Era grotesco. Visceral. La fealdad y lo nauseabundo dibujaban cada esquina. Cada rincón. Cada diminuto punto de su tela. No lo comprendía. ¿Cómo era posible que estuviera expuesto? ¿Qué era lo que hacía que la gente estuviera atraída por él? - Sé lo que piensas - escuchó decir justo a su lado a una voz familiar -. Pero cuenta la leyenda que en otro tiempo fue hermoso. Brillante y lleno de colores. La necesidad hizo que terminara tal y como está. Y, desde nuestra perspectiva, su creador tuvo un trágico final. Silencio. Meditaba sobre las palabras escuchadas. "Bien, entonces... ¿cuál es esa historia? Y viniendo de ti, el Martos de lo lúgubre, nada bueno puede ser". Su acompañante sonrió. Incluso soltó una ligera, y cínica, risita. - Vale, aunque has de saber que te la contaré en tercera persona. De la misma manera que lo hicieron conmigo. - Pues... adelante. *** "De la pintura salía un olor nauseabundo. En ella podía distinguirse los rastros del pus que ...

  Con el rabo. El león las moscas espantaba con el rabo en medio de la sabana mientras dormía plácidamente. A lo lejos... el león escuchó a las gacelas... a lo lejos. Aunque, también, a las hienas antes de empezar el ataque. Más dormitó el león a sabiendas de que no obtendrían fruto. No eran tan rápidas. Más dormitó. Las moscas dejaron de acecharle. Algo debieron encontrar donde dejar huevos. El león las persiguió. Intuía poder  darse un festín con la  carne de lo hallado.  Extasiado, encontró un impala del que no dejó rastro. Después se tumbaría, y dormitó. Con el rabo. El león siguió espantando moscas con el rabo haciendo de la sabana el reino que le agasajase. 

Me saca de quicio esta jornada. Mi corazón suele lamentarse  porque las cunetas siguen sin tener flores. Y si las hay... están marchitas. Siento que el amor a la vida... sigue mutilado... como si no existiera o hubiera sido olvidado. Los cantes... los romanceros... Bernarda Alba sigue sin casa... y Nueva York sin su rey en Harlem... aunque los cocodrilos  ojos aún tengan. Da la impresión que la luz ya no tuviera brillo aunque el Sol nos contemple desde lo alto. La Alhambra llora,  los vaqueros no tienen significado. La fuente está seca, el barranco sangra y Víznar no tiene nombre. Y como ellos...  muchas fechas más ancladas en el olvido. Da la impresión que la luz ya no emite su brillo aunque los cielos estén despejados.

  Nunca estuve aquí. Pero tengo la sensación  de que antes... ya estuve... Y mis ojos... mis ojos ven  cosas que no vieron  pero que antes  también vieron. Y mi piel... mi piel siente lo que sintió sin haberlo sentido jamás. Y en cuanto  al olfato...  nunca olí cosas que no oliera... pero las olí sin olerlas en el anteayer posterior  al mañana. Y bebo... bebo la cerveza que no bebí porque el pensarlas es beberlas estando bien frías.

01/III/2025 Su temblorosa mano casi no le dejaba llevar el vaso con agua a la boca. Y esta la tenía completamente reseca. Aun así, realizó un valeroso esfuerzo tratando de beber su contenido. Ello con un temor más que palpable ante la posibilidad de que el estómago se le encogiera cuando el líquido llegara a él. La noche había sido más dura de lo normal. Y desde hacía un tiempo atrás, cada vez que hidrataba su cuerpo nada más levantarse, sufría la misma sensación. Incluso, en más de una ocasión, había terminado vomitando y viendo los restos de la batalla alcohólica en la que había estado sumergido. Así que hizo de tripas corazón y se armó de todo el valor que le quedara en medio de semejante resaca. "Hay que ser hombre de noche y no muñeco de día". Recordó lo que tantas veces le habían dicho cuando era adolescente. Cuando comenzaba a salir de fiesta y le levantaban antes de las ocho, estuviera como estuviese, con tal de que ordenara el trastero. Habiendo pasado los años, en o...

  Adultos queriendo volver a la infancia. Infantes deseando ser adultos. Algunos lo describen de "Ley de vida", otros le llaman un "sinsentido" al perderse en esas sensaciones. Calvos añorando tener pelos y los melenudos temiendo perderla. "No llueve a gusto de todos", dicen. Los que anhelan el estar cagando cuando otros suelen mandar todo a la mierda. Los que pasan olímpicamente.  Los que se mueven desde la indiferencia y los que se preocupan por todo. El que de un grano hace una montaña y el que al ir atravesando un llano estima que atraviesa el Everest. Personas, al fin y al cabo, presentes en este curioso jardín con flores, o sin tenerlas, en su lid que representa lo diario.

  Azúcar en las heridas. Y la leche de tonificante con la cual revitalizar cada cuerpo. Y las aguas en las almas. Las cervezas con tal de darles el calor y el kalimotxo con tal de refrescarlas. Un cigarro que las acompañe. Un pintxito que las fortifique en medio de las barras, o las terrazas, mientras se le da forma y color al tiempo.  La metáfora del volar mientras dibujamos los instantes. Ya sea en la mañana, la tarde o sin el sol desde la relatividad.

  El alba le canta a la mañana Tal si los sueños ocurrieran despiertos en cada atardecer donde las flores germinan. Puede que sentada en una mesa mientras bebe café acompañado por unas tostadas. Incluso podría fumarse un cigarrillo. Ahí los muros serían de fantasía. A nada le prohíben cruzarlos y averiguar qué guardan con tal de que palpite cada corazón.  El alba le baila a la esperanza. Tal si su calor despertara cuerpos  dormidos por tener jardines sin tonalidad.  

  Puede que el tiempo sea nuestro dueño. O puede que no. Quizás sólo nos mira al igual que lo hacemos con las estrellas. En el mismo modo que con este eclipse. Quizás el tiempo es nuestro refugio. O puede que no. Quizás sólo nos guarda al igual que lo hacemos con la memoria. Puede que sólo seamos un grato instante. Podría ser que sólo sea una ilusión. O que lo viviéramos mucho antes...  incluso que lo volvamos a transitar.  Hasta puede ser parte de un todo.  Algo unido aunque todas sus partes nunca tengan la constancia de las otras.