LA TAZA DEL TRASFONDO

  Los gritos de dolor se transformaron en canción.  Un himno jaleando las banderas sin más propósito que conseguir las comodidades venidas desde el aura surgida de sus trapos. Aunque, más bien, fueran sus leyendas. Las mismas que comentan darles sentido en su fe por unir a las gentes. Sobre todo cuando al calor (o los tiempos de bonanza) le daba por aparecer dando forma a los placeres. Y al suceder lo contario (o el frío su cuerpo tomaba) eran algo inexistente o, tal vez, nada visibles. Aunque luego vuelvan a aparecer cargando sobre sus hombros todo el peso de los esfuerzos que tuvieron los demás.  Aunque, más bien, fuera dentro de lo pretendido. Un acto con el cual aglutinar el ser de lo santo con el cual agasajar las gentes a la par que les conceden un significado.  

  Me pediste escribir una canción. Y me dio por darte un poema que versaba... ¡a saber qué era lo que versaba! Me pediste guardar tu corazón. Y lo metí en una caja que abrigaba... del frío y cada rato de las penas. Pero el corazón continuó siendo tuyo... no podía ser de nadie más, pues era los reflejos de tu ser. Y aunque en el papel se reflejase... y tu alma fuera pintada... tu presencia lo dejaba por los suelos. 

  Un mordisco arrancó la piel convirtiéndola en la cuerda que aprisiona las palabras otorgando las formas de los esclavos. Ello dentro de la herencia que la guerra del silencio fue del florecer en las raíces de los genes. El no hablar se volvió en la ley pertinente basada en el por si acaso sin llegar a ser escrita. Con tal de conmemorarse toda la consecuente paz sería fijada otra fecha aunque su implementar resultara anterior.  Lo sucedido en ese lapso sería ignorado tomando un cuerpo fantasmal. Fue borrado, eliminado, tal y como si nunca hubiera tenido lugar en los capítulos del pasado y del presente. Y lo que fue producido antes del desenlace iría desapareciendo de cada página sin que fuese el detonador. Fue formándose la verdad en un mundo en el que todo debía ser perfecto.  Un mundo con un interés siendo su epicentro el discurso que manejar.

  Antes del espectáculo... el telón hizo acto de presencia llenando de incertidumbre, y de anhelo, a los miles de asistentes. Después del espectáculo, el telón sería la despedida  de lo que les fue presente, y júbilo, al ritmo de sensaciones.  Durante el espectáculo el telón aguardaba la gloria que dispondría en los vítores con aplausos el halago de las mentes. Así fue hasta que decidió no salir con tal de que los vivas se los llevaran los intérpretes que su sudor derramaron. Y fue que resultó ser la mayor ovación que jamás contemplara; sobre intuirla no hubo ápice. Esto le hizo retirarse... su función ya estaba completada en las raíces del espectáculo.  Y despacio lo olvidaron al ser cada función lo elemental de lo que estaba por ofrecerse  en el foco de la atención. 

  La regadera era de lo seco, pero contenía agua igual que los tristes ejércitos olvidando las armas ocupando su lugar las flores. Eran esposas que no aprisionan hasta cerradas estando y menos el dolor hacían sentir por vestirse con lo blando. Incluso era la morada de Hobbits permitiendo que los más altos que Gandalf no padecieran inconvenientes.   La regadera no era un envase, pero conseguía preservar cualquier cosa que rezumara el calor del vivir.  Lograba también el hacer volar sin alas aunque sus trazos pudieran palpitar con un latir proveniente del corazón.  Y al momento de tener líquido... podía ser el desear del que tuviera su contenido siendo más que meta el tema de poder hidratarse. 

  Conecta la radio. Es de las antiguas, de las que sintonizador tienen. Le hace sentir vivo. Y le sirve de compañía. Quizás sea su calor, o el corazón que transmite. O cómo siente la sangre habida en su interior. O su viva electricidad.  Es algo mágico, eso es lo que palpa. Sobre todo al escuchar las voces y sentir su ritmo. 

  Más que no ser, era el ser... el ser uno sin sentir ser impar más allá de lo consciente. O que cada sueño de lo onírico no fuera siendo a su vez. Que lo simple llegara a ser fortaleza del verso de lo arduo. Y sin llegar a ser... ser ser en el cuerpo que viste con alma al calor de lo presente.

  "Más, más", repetía sin ser un acto carnal. Aunque, quizás, el leer ese libro lo fuera al tenerla plenamente húmeda al resultar prendida de él. Devoraba las páginas anhelando que no terminara nunca el éxtasis que devoraba su mente. Cada centímetro de su alma ferviente buscando que pleno fuera  el deleitar de su intelectual libido. Y cuando terminó la última página... su cuerpo se llenó del alivio mientras jadeaba casi sin aire deseando comenzar el siguiente.

  Al fondo de la escalera, justo después del último escalón, puede notarse la puerta de la que un péndulo cuelga. Es de color marrón, con el destello del barniz siendo de lo más reciente. El péndulo forma vueltas al estar amarrado del pomo.  Y son unos círculos perfectos mientras giran en esferas. Son todo cerrojo  por el que otorgar al abrir de la puerta todo su ser.  Y lo que tras ella guarda serán de las trazas de lo propio de los que habrán de traspasar sin pretender buscar nada. 

  Levantaron templos a los dioses que dieron en imaginar al que fue el más alto: el "Chantaje". Y siendo invento del "Hombre" tenía la cualidad del nombre en el acto. Uno contagiado a las fantasías y los planos terrenales. A lo común y lo estrafalario. Al campo de las acciones. Era presente durante los días... y los que llegarían también. Y dominó el panteón dibujado por el cual honraban la fe.   Y siendo dictado... su palabra latía en los textos venerables.  Era lapidario. Brutal al ser el más furibundo dogma desde lo sagrado... y perenne.

  Le llamaban "Caído" mientras eran "Beatos" de unas normas que rara vez tuvieron en alterarse.  Y cuando fueron cambiadas siguió teniendo el mismo título. Vio los cambios en las sociedades. Una vez, y otra vez, contempló el sucumbir ante los mismos defectos. Las vio atesorar los mismos clichés. Igual no querían ver, pero habrían de sufrir siempre los mismos estragos mientras seguían llamándole el "Caído" que portaba las tragedias.  Y por cada ocasión en la que dijese que en ello no tenía que ver nada fue mayor el trofeo. 

  Dibujó las fronteras con su corazón. Eran frías, como fuentes sin agua ni capacidad de dar de beber al momento de buscar luz. Y cuando la gente pasaba a su lado... encontraban siempre una barrera ante la cual debían inclinarse en una pleitesía común. Además, y sin ser una barrera física, tenía cuerpo de un enorme muro decorado con la mugre. Nadie tuvo la valentía de saltarlo; tenían miedo de ensuciarse. Ni la curiosidad por ver lo que pudieran topar al otro lado. Mientras, él estaba alegre en el comprobar que su diseño  conseguía frenar las ilusiones y esperanzas.  Fue así que terminó poseyendo el calor. Y de las aguas... todas sus gotas dejaron de ser fuego calmante al volverse una gruesa cruz.

  No residieron cenizas. Quedaron las flores de lo que una vez fue. La música que los acompañó fue volviéndose la puerta que daba la bienvenida al compás de las notas nacientes. Unas con cuerpos de los recuerdos sin importarles las horas por cada una de las risas que dieron en vestir horizontes. No quedaron las pavesas. Fueron los colores brillando en los mares. Y cada despertar disponía de calor aunque los inviernos resultasen fríos en los momentos que renace el día portando el traje de nieve. Y cada dormitar guardaba los fuegos que nunca llegaron a extinguirse al quedar sus semillas latentes por la fertilidad del presente. 

Contemplaba atónito el cuerpo colocado sobre la camilla. La forma en que los sanitarios trataban de que recuperara los signos vitales en una frenética maniobra de urgencia. Lo reconocía. Era el suyo propio. Pero no sentía ninguna de las acciones. Flotaba. Como si estuviera despegado completamente de él. "¿Y ahora qué?", le preguntó a la traslucida figura humana que lo acompañaba desde hacía un par de minutos. - Tendrás que esperar un momento y todo habrá acabado - contestó -. Después, llegará la elección. - ¿Elección? ¿Qué es lo que tengo que elegir? - Pues entre comenzar una nueva vida o ser el guía de aquellos que abandonen la existencia terrenal. Son las dos opciones que te han otorgado por llevar una vida sin actuar mediante el egoísmo. - ¿Te refieres a reencarnarme? - Sí, pero no lo llamamos así. - ¿Cómo entonces? - Te lo dirán a su debido momento. - ¿Y lo otro? No comprendo lo que me estás tratando de decir. - Pues que pasarás a ocupar una misma posición que ocupo yo. A...

Su silencio era profundo. Meditativo mientras no apartaba la mirada de la hoguera que en la noche les otorgaba luz y calor. Además, la pesadumbre hizo acto de presencia en su rostro. El primero en apreciarlo fue Legolas, pero, fiel a su costumbre, no dijo nada. Esperó a que el heredero al trono de Gondor hablara sobre lo que le rondaba por la cabeza. Aunque no lo hizo. Continuó sumergido en sus pensamientos pareciendo ajeno a todo lo que les rodeaba. Todavía sin percatarse de lo taciturno de su semblante, Gimli decidió azuzar el fuego. Para ello, recurrió al mismo mango de su poderosa hacha. Y mientras lo hacía estando sentado, dirigió su mirada a las estrellas. Brillaban con un resplandor fuera de lo común. "No tengo muy claro si es un presagio de buenas nuevas o, por el contrario, es su último destello antes del desastre". Sus compañeros nada comentaron al respecto. Aragorn siguió en la misma tesitura. Legolas emitió una extraña sonrisa. "Puede que tengas razón en amba...

  Las cuerdas ataban las horas del reloj. No las dejaban avanzar; las frenaban en un paréntesis que parecía no disponer de lo que llaman el cierre. A los minutos les dominaba el pesar en todos sus sentidos sin la fuerza con la que aflorar en su piel. Y la pared que guardaba el reloj fue cambiando sus colores hasta que no fueron percibidos dejando paso a la melancolía. Una que no disponía de cuerpo ni algo que fuera latente al ser inexistentes los tiempos  y los rincones dados en los días. Días en los que la luz no brillaba en su ser al estar sus tonos comprimidos  en una basta singularidad.  Una que habría de disfrutar su colapso. De él floreció la esperanza; y tras un breve rato de éxtasis la calma tuvo presente  con lo pasado y lo por ver.

Sem no cesaba en sus lamentos al dejar su hermano la habitación de la cabaña. Y no sabía qué era lo que le dolía más: si su cuerpo o el corazón. Incluso estando cobijado, continuaba sintiendo la lluvia empapándole a pesar de que disminuyó en intensidad dos horas atrás. Quizás lo hizo al momento de chocar la embarcación contra las rocas. O puede que lo hiciera después. ¿Pero fue antes o tras escapar espantados los animales en una frenética estampida? No estaba seguro. En ese momento le imbuía la histeria mientras intentaba localizar supervivientes. Cam y su familia estaban bien. Malheridos y asustados, pero en perfecto estado de salud. De Jafet y compañía no encontró rastro alguno. En mitad de la tempestad le pareció verle caer por la borda. Y detrás de él fueron su esposa e hijos al tratar de ayudarle. Pero no podía saberlo a ciencia cierta. Era tal la casi nula visibilidad en ese instante que todo lo que contempló le parecía irreal. Sacado de un mundo de tinieblas que no debería ser a...