LA TAZA DEL TRASFONDO

Sota, caballo, rey,... la mesa con el tapete siendo sinónimo de la vida en las fructíferas tardes. Quizás con el humo del tabaco al inundar el ambiente, o sin presente estar. Quizás con el sabor de los tragos; con el alcohol siendo parte o sin ser de forma. Sin tomarlo por ley... que disponer de matices hace que la vida no sea plana y menos aún dirigible.  Aunque pueda parecer un juego: sota, caballo, rey... Sin el valor de lo previsible y menos aún buscando la fama después de imponerse en la partida. Aunque pueda resultar un mundo: sota, caballo, rey... Con lo percibido por la mente y el corazón en cada palpitar  cuando la sangre cruza las venas. 

  Tras los límites de las montañas están guardados los horizontes en los que contemplar los eclipses con su trasegar a través de los cielos. Y cada bosque resguarda las almas de los sueños que las dan de beber desde tazas con la savia dulce que corre por el interior de los troncos. Suelen juntarse los bosques y los cielos en los lugares donde la lluvia con lo árido no combate. No son contraparte al tener el mismo cuerpo. Aunque no son de lo mismo  al ser diferentes.  Son el fulgor en la noche sin que tenga que caminar el día al haberse vuelto los dos en un todo. Son sus límites las agrias horas con su gastar en los clareceres mientras estos pulen las canciones por las cuales dibujan el firmamento.   

Seco. Terminó seco lo que fue verde. Y no fue por nada externo... Era la parte del ciclo que tuvo su momento de sucederse. Frío. Acabó congelado lo que fue verde. Tampoco fue nada ajeno. Fue parte del recorrido por el cual disponen forma los paisajes. Humedad. Inundaron las aguas lo que fue desierto en medio de los extremos calores. Alturas. Emergieron montañas donde los océanos resultaron ser lo dominante. Lo que fue dado por desaparecido fue tomando nuevas formas. Quién diría que las gallinas fueran a ser de los propios dinosaurios.

  Si fueras paz... y si cargaras su peso (todos sus matices) en tus hombros... ¿en el soportarlo serías capaz? Si luz fueras... y si portaras su espectro (y todas sus raíces) en tu cuerpo... ¿el iluminar podrías soportar? Si fueras luz, si fueras paz... ¿cuántas trabas habrían de cruzarse con tal de volverte opaco? Quizás volviéndote esclavo... dejando de lado tu ser estando al servicio de alguien que por sus intereses reclama. Quizás volviéndote objeto... un más que cómodo mueble con el que decorar fiebres que dejan sentir otras maneras.  Si fueras luz, si fueras paz... ¿qué sentirías al ver que le ponen  precio al circular del mundo?

  Si el cielo se tiñera de rojo... tendría tonos del carmesí mezclados con los de los paisajes que lo observarían desde el interés. Si los cielos fueran del rojizo... tendría el calor del frenesí mezclado con el de la ferviente danza bailada en las intemperies. Si contemplamos los cielos teñidos de rojo imaginaremos un tinte natural en el que no coopera la suerte. Si contemplamos los cielos vestidos con rojo sentiremos el raro fluir de la magia sin que lo apremiado participe.

  El día en el que dejó de hablar... el silencio fue una cárcel. Y fue construyéndose despacio... cada vez que le obligaban a ello... con cada ocasión que fue empujado. Cuándo empezó recordaba... el mismo preciso instante. Aunque ya antes hubiera desprecio... aunque antes sintiera los pánicos... en cada ocasión que fue estrujado. Una vez optó por amputar los hilos que sus pies ataban. Y con ellos su alma, cada latir del corazón con los que solía soñar su mente. Sería antes de una conversación en la mañana que le sirvió de testigo en su necesidad de capturar aire con tal de conseguir contemplar los mares. Sería antes de comenzar a disfrutar la vida que le fueron ofreciendo con tal de que declinara revelarse ante lo que le guardaron por pensarse. Fue que le construyeran un traje que guardaba disimulo ante la fachada. Y con sus maniobras fueron forjando las carpas de los circos. El día en el que decidió hablar... su voz sonaba cortante. Y fueron rechazándole todo... hasta los actos qu...