LA TAZA DEL TRASFONDO

Desde antes de su sacrificio, Murphy no es más que una pieza del sistema que lo creó   m.imdb.com 04/III/2026 Nada es lo que parece en el "Robocop" (1987) de Paul Verhoeven. El segundo trabajo del de Amsterdam en Hollywood estuvo cargado de crítica sociopolítica y referencias a la figura de Jesucristo en un mundo sumergido en la corrupción y la explotación más visceral. Algo que, aunque fueran de peor calidad y sin su presencia, sería expandido en sus dos continuaciones de una forma más explícita; sin tener que recurrir a una lectura entre líneas. Es, además, el mismo espíritu que trató de expresar, aunque sin éxito, el "remake" de 2014. En la original narran la caída y resurrección del policía Alex Murphy. Asesinado brutalmente en acto de servicio, es transformado por la OCP en una máquina que salvaguardará sus planes en un dantesco Detroit a la par que trata de reencontrar su humanidad al buscar venganza. He ahí que la clave de la película es la "vendetta...

  "¿Quién soy?", se preguntaba la marioneta. Lo decía mientras miraba un gato que la Luna contemplaba a su vez. "¿Qué se siente siendo un ser viviente?",  de preguntarle tuvo tentación. Pero al ser marioneta de voz carecía. Se preguntó sobre qué sentiría al disponer de corazón. Sobre qué sería sentir la sangre por unas venas de las cuales carecía sin depender de los hilos por los que movían su cuerpo. Sobre qué sería sentirse la piel al soplarle los vientos cuando la brisa  tiene por cargar los cambios que dan al mundo sentido. Sobre qué sería ser gato o cualquier criatura que ver solía.

Mucho más que una simple persecución a la fogosidad juvenil filmaffinity.com 02/III/2026 10 películas. Más el "crossover" junto a Freddy Krueger y un reinicio pretendiendo volver a poner sobre la mesa a la saga. Observando esto, y tras visionar el "Viernes 13" de 1980, resulta sorprendente que Jason Voorhees erupcionara con tanta fuerza en la cultura popular. Más teniendo en cuenta dos factores: el primero es que su director, Sean S. Cunningham, no volvería a participar hasta la novena entrega. Y fue como productor, igual que en todas las demás que la siguieron. Segundo: Jason no es el antagonista de este "psico-slasher" de culto. Su historia nos presenta el campamento de "Crystal Lake". En él, los monitores ultiman los preparativos antes de que sea reabierto. Pero uno a uno irán siendo asesinados mientras es desvelado el trágico suceso que lo rodea desde el verano de 1957. Con guión de Victor Miller, Cunningham nos muestra una trama que combina ...

- ¿ Hace cuánto tiempo que no nos vemos? - lo preguntó mientras cogía la garrafa de agua y vertía su contenido en los tarros de cerámica que había sobre la mesa. A continuación, se sentó en el taburete que estaba libre mirándole directamente los ojos de su invitado. - Pues, si no me equivoco, van a hacer 18 años. Fue cuando os fuisteis de Nazaret. Poco después de que la montáramos en el Templo de Jerusalén. - Sí, me acuerdo. No debimos soltar todas aquellas ranas en su interior. - La que liamos. La bronca que nos echaron fue tremenda. - Sí, eran buenos tiempos. Bendita juventud. Al decir esto, le indicó con un gesto de la mano que bebiera. Que le acompañara. Tras hacerlo, y dejando de lado todas las formalidades, le preguntó por cómo le había encontrado. - Ha sido casualidad - contestó -. De hecho, ni te buscaba. Nada más llegar, nos comentaron que había una persona que bautizaba a la gente en el río. Además de proclamar la próxima venida del Señor. Me sentí intrigado. Y decidí acerca...

"Lo tuyo no tiene nombre". Algo parecido le habría dicho su mujer. Pero aquel fin de semana era para él solo. Él mismo iba a ser casi su única compañía en esa vieja casona en mitad del desierto. Podría disfrutar de la soledad y de la fría noche que hacía tanto tiempo no degustaba. Ello mientras tenía a su lado a Ace, su querido pastor alemán de cuatro años. Tenía 48 horas por delante. Y estas las invertiría en hacer nada. Además de beber un poco más de la cuenta, tal y como estaba en esos instantes en el pórtico que disponía la vivienda. Mientras Ace dormitaba a su vera, él gozaba de un cigarro bajo la luz de la Luna en aquella noche despejada. Era bastante gélida, pero no le importaba. Llevaba puesta una gran cantidad de ropa de abrigo. Además, un gorro le cubría la cabeza. Y unos guantes sus manos. Y estos no le impedían manejar con soltura la botella de whisky. Tampoco el vaso en el que lo vertía o el paquete con cigarrillos que en su interior guardaba un mechero metálico....

  Convirtió el dolor en medicina. En la terapia siendo bálsamo. En el temario de las lecciones desde las que habría de convertirse el hombre de las nuevas edades. Con tal fin no disponía de libro ni nada que se le pareciese. En tales menesteres no era necesario, contaba. Tales menesteres serían del asumir, expresaba. Todavía mucho menos comprender, bastaba con el don de asumirlo. Y de "don" mismo lo designaba. Ello porque suprimía el esfuerzo habido dentro del cuestionarse al otorgar la calma presente en la tranquilidad de lo ausente. Contaba que la cosas eran como eran, que de tal forma siempre lo fueron. Entonces, querer cambiarlas resultaba ser lo baldío de pretender vaciar la mar mediante cubos y palas. Por lo tanto, querer formas alejadas del dictado era quebrar las armonías que formaban las escalas.  Porque salvaguardar lo avanzado era dejar las cosas tal y como están. Y más aún si esto hubo funcionado,  aunque las aguas quedaran estancadas.