LA TAZA DEL TRASFONDO

  Verde. El color de su sangre era igual que la tierra que la vio nacer. Azul.  El tono de sus pieles era igual que los mares que no vio crecer. Marrón.  En sus ojos renace  la flor que transforma los desiertos  verdes.  Rojo. Sus cabellos disponen de la fortaleza de cuando el león  ruge. Mística. Real. Pero sin nombre. Dicen que camina por el día. También que nadie la ha visto. Menos quien la haya nombrado. Leyenda. Ficción. Y con porte. Comentan que tal vez no exista, que no tienen su recuerdo. Y que de ella nadie escuchó. 

- Son preciosos, pero larguémonos de aquí. Ellie no prestó atención al doctor Grant cuando este comentó aquello en voz baja. En su lugar, continuó analizando detenidamente lo que tenían en frente. Ocultos entre espesos helechos gigantes, no apartaba la vista de aquel T-Rex a punto de atacar al triceratops. Su marcado plumaje era vistoso. Demasiado florido si con él pretendía camuflarse entre la vegetación. Pero, entonces, recordó el caso de los tigres. Estos, desde nuestro punto de vista, parecen no pasar desapercibidos en la naturaleza. Sin embargo, a ojos de sus presas resultan casi invisibles. En el supuesto de verlos, los perciben con una tonalidad verduzca. Es prácticamente imposible que noten su presencia. - ¿En serio? Estamos en dirección contraria al viento. No nos va a detectar - protestó Ellie -. ¿Qué es lo que tenemos que temer? - De ellos nada - contestó Alan -. Están ensimismados teniéndose uno frente al otro. Pero los más pequeños tienen que estar en los alrededores aguar...

  Su risa era contagiosa, más aún con sus labios rojos y su melena al viento en un baile sin necesidad de escaparates. Recuperó tantas cosas con tanto esfuerzo... que parecía otra persona incluso siendo la misma ante los que la vieron antes. Al momento de encontrarla seguía el olvido... sobre esa noción primera al ir reluciendo su esencia que iluminó los presentes.  También contagiaba dicha, y parecía un río de calor incapaz de poder extinguirse mientras iba hidratando los bosques. Además, era capaz de evitar que la vida se marchitarse sin proponérselo. Del hilo hilvanaba sus ovillos con formas sugerentes. Con trazos palpitantes a través del brillos de su color. Sin pretendérselo iba concediendo a las noches  su sino al revelarle sus gracias. 

Dos patas el banco tenía. Ni más ni menos. Pero eran resistentes en el tiempo y su discurrir. En ocasiones lo pintaban, y barnizaban también. No era por tenerlo bonito, que también, sino porque era más que parte del paisaje. Menos con tal de que se sentara la gente,  que también, o por tenerlo impoluto.  Pues aunque tenía un porqué su razón de ser no la sabían.  De sus dos patas sí sabían.  Y de su cuerpo, aunque nunca lo viesen.  Era la raíz de su existir. 

  Descanso, y me muevo. Tal vez con un punto de origen y sin tener que tener meta. Tal vez llegaré, o no. Y respiro también en el trayecto. En el tiempo y su senda. Por las veredas de los caprichos y el arte de los dones. En los frágiles verdes que dan en florecer los desiertos. Hasta sueño también  en lo despierto.  Sueño el acto de soñar.  Me muevo, y descanso. Tal vez sin un punto de origen con el cual ignoro la meta. Quizás llegaré, o no.

  Me acompaña una canción que hace volar mi alma mientras mi corazón late a la par que le da por rugir. A veces, no tiene significado. Otras es comprensible. Y las más, misterios le da por guardar. Quizás dispone cuerpo de instrumental. O poemas la dibujen.  Pero su cuerpo adereza los ritmos. El aura de la canción es de por sí un alma en un insólito viaje donde brama por el existir.