LA TAZA DEL TRASFONDO

Mientras iba acercándose, le dio la impresión de que el tamaño de la caravana incrementaba. De ser un pequeño punto en la lejanía que iba imponiéndose en el paisaje. Presidiéndolo. Y aunque no era vieja, no tendría más de diez años, las marcas de la humedad del lugar comenzaban a hacer mella en ella. Además, su original tono verduzco pasó a adquirir uno amarronado. En su entrada, estando tumbada en una silla plegable de picnic, Linda bebía una cerveza mientras fumaba un cigarrillo. Su dulce perfume inundaba el lugar a pesar del tabaco. Y sin realizar gesto alguno que delatara que lo había visto llegar, le indicó que se sentara en la tumbona colocada junto a ella cuando unas gafas de sol ocultaban su mirada. Aceptó la invitación a la par que agarraba una birra. No hizo falta ninguna invitación. Era una costumbre entre ellos que venía de tiempo atrás. - Creo adivinar el porqué de esta visita, pero me gustaría que me explicaras la razón. Prefiero oírla de tu boca. Aunque desgastada, el to...

  Los gritos de dolor se transformaron en canción.  Un himno jaleando las banderas sin más propósito que conseguir las comodidades venidas desde el aura surgida de sus trapos. Aunque, más bien, fueran sus leyendas. Las mismas que comentan darles sentido en su fe por unir a las gentes. Sobre todo cuando al calor (o los tiempos de bonanza) le daba por aparecer dando forma a los placeres. Y al suceder lo contario (o el frío su cuerpo tomaba) eran algo inexistente o, tal vez, nada visibles. Aunque luego vuelvan a aparecer cargando sobre sus hombros todo el peso de los esfuerzos que tuvieron los demás.  Aunque, más bien, fuera dentro de lo pretendido. Un acto con el cual aglutinar el ser de lo santo con el cual agasajar las gentes a la par que les conceden un significado.  

  Me pediste escribir una canción. Y me dio por darte un poema que versaba... ¡a saber qué era lo que versaba! Me pediste guardar tu corazón. Y lo metí en una caja que abrigaba... del frío y cada rato de las penas. Pero el corazón continuó siendo tuyo... no podía ser de nadie más, pues era los reflejos de tu ser. Y aunque en el papel se reflejase... y tu alma fuera pintada... tu presencia lo dejaba por los suelos. 

  Un mordisco arrancó la piel convirtiéndola en la cuerda que aprisiona las palabras otorgando las formas de los esclavos. Ello dentro de la herencia que la guerra del silencio fue del florecer en las raíces de los genes. El no hablar se volvió en la ley pertinente basada en el por si acaso sin llegar a ser escrita. Con tal de conmemorarse toda la consecuente paz sería fijada otra fecha aunque su implementar resultara anterior.  Lo sucedido en ese lapso sería ignorado tomando un cuerpo fantasmal. Fue borrado, eliminado, tal y como si nunca hubiera tenido lugar en los capítulos del pasado y del presente. Y lo que fue producido antes del desenlace iría desapareciendo de cada página sin que fuese el detonador. Fue formándose la verdad en un mundo en el que todo debía ser perfecto.  Un mundo con un interés siendo su epicentro el discurso que manejar.

  Antes del espectáculo... el telón hizo acto de presencia llenando de incertidumbre, y de anhelo, a los miles de asistentes. Después del espectáculo, el telón sería la despedida  de lo que les fue presente, y júbilo, al ritmo de sensaciones.  Durante el espectáculo el telón aguardaba la gloria que dispondría en los vítores con aplausos el halago de las mentes. Así fue hasta que decidió no salir con tal de que los vivas se los llevaran los intérpretes que su sudor derramaron. Y fue que resultó ser la mayor ovación que jamás contemplara; sobre intuirla no hubo ápice. Esto le hizo retirarse... su función ya estaba completada en las raíces del espectáculo.  Y despacio lo olvidaron al ser cada función lo elemental de lo que estaba por ofrecerse  en el foco de la atención. 

  La regadera era de lo seco, pero contenía agua igual que los tristes ejércitos olvidando las armas ocupando su lugar las flores. Eran esposas que no aprisionan hasta cerradas estando y menos el dolor hacían sentir por vestirse con lo blando. Incluso era la morada de Hobbits permitiendo que los más altos que Gandalf no padecieran inconvenientes.   La regadera no era un envase, pero conseguía preservar cualquier cosa que rezumara el calor del vivir.  Lograba también el hacer volar sin alas aunque sus trazos pudieran palpitar con un latir proveniente del corazón.  Y al momento de tener líquido... podía ser el desear del que tuviera su contenido siendo más que meta el tema de poder hidratarse.