LA TAZA DEL TRASFONDO

Lloraba. La criatura más hermosa lloraba. Y no sabía el porqué. Sólo sabía que de tanto llorar estaba afónica. Su afinada, y pulcra, voz pasó a ser ronca. Grave y desgastada. Nunca jamás oyó nada parecido. Era irreal. Artificial. Fantasmagórica. Tanto que tenía miedo del sonido de su propio hablar. Quizás lloraba por ello. Pero no, sus lágrimas venían de más atrás sin saber su origen. Tanto lloraba la criatura más hermosa que sus ojos enrojecieron. Y su fina piel terminó irritada. Tanto lloró que le quemaba la más fina de las placenteras brisas convirtiéndose así en un cuchillo cortante del que sólo ella sabía su dolor. Hasta su sonrisa quedó marchitada mientras lloraba y las lágrimas brotaban cual cascada fueran. Pero en su dolor, en esa pena de la cual su raíz desconocía, las lágrimas irían inundando cada rincón que la rodeaba. Cada lugar por el que caminaba. Hasta aquellos que ignoraba, o los que nunca llegó a oír hablar, y jamás imaginaría. Sus lágrimas irían hidratando la tierra. ...

Tenía puesta la radio. Pero por primera vez en mucho tiempo no la prestaba atención. En su lugar, estaba ensimismado viendo el golpear de la lluvia en la ventana. Su sonido le relajaba mientras tomaba un café e imaginaba un mundo extraño. Aunque no lo era para los que en él vivían, pues les resultaba común. Algo natural. En él, el paso a la edad adulta sucedía mediante un ritual. Los jóvenes se sentaban en la orilla de un lago. Y ahí observaban su reflejo hasta que este salía de las aguas tomando cuerpo. Entonces, y estando cada una de las partes frente a frente mientras les separaba una hoguera, su vida futura pasaba ante ellos. Iban asimilando las enseñanzas. Las interiorizaban. Pero, al amanecer, la figura regresaba al lugar del que salió y el que ya era una persona mayor no recordaba nada. Pese a ello, esas revelaciones circulaban por su sangre e impregnaban su piel. Es más, desde ese instante la fragancia corporal de los que pasaban ese lance cambiaba por completo. Luego irían cir...

imdb.com - Michael, despierta... Vamos, Michael, despierta. Escuchó aquella metálica voz en mitad de su sueño. Y le desveló mientras la luz del sol le daba directamente en el rostro. Incluso lo sintió quemado. Pero esa sensación le duró poco. La cabeza le daba vueltas mientras un constante, y punzante, martilleo lo atormentaba. Trató de recolocar el recostado asiento del conductor. El mismo en el que había pasado la noche sin saber cómo llegó. Viéndose incapaz, se quedó un rato más en él aguardando que la resaca llegara a un nivel asumible. - Kitt, ¿cuánto tiempo llevo durmiendo? - Michael, son las diez de la mañana. Y llegaste de la despedida de Bonnie sobre la una de la madrugada. Menuda borrachera llevabas. Menos mal que Devon tuvo la decencia de darte el fin de semana libre. - Joder, ahora que lo dices, fue una fiesta tremenda. - ¿En serio te lo pasaste bien? Cualquiera diría que ahogaste tus penas por no decirle en su día a Bonnie lo que sentías por ella. - Anda, déjate de tonterí...

Érase una vez un lobo vegetariano. Era el único en su especie. Y de ninguno más como él llegó a oírse jamás. Hasta que hizo acto de presencia en un bosque que ya no existe, pues una inmensa ciudad ocupa su lugar. Pero su historia, o por lo menos parte de ella, perdura al ir narrándose a medida que las generaciones terminan marchitándose y florecen otras nuevas. Llegó el lobo al lugar sin hacer ruido. En un completo silencio. Buscó una cueva pretendiendo instalarse en ella. Después, salió en busca de comida. Cogió zanahorias, frutas y legumbres que encontraba por ahí. También patatas. En aquel sitio germinaban por todas partes. Lo único que tenía que hacer era escarbar un poco y... ¡«voilà»!. Ahí estaban. A pesar de su pretendida cautela, el resto de animales no tardaron en notar su presencia. Su olor era inconfundible, aunque disponía de un curioso matiz por su peculiar dieta. Y esto era algo que no sabía el resto, por lo que lo observaron desde la distancia. Al mismo tiempo, le seguía...

  Puede que viera a muchos perderse y, después, levantar la cabeza. Ya fuera por las manos tendidas o la testarudez del que lo hace solo. O la suma de los dos en un abrazo. Quizás también vi las trabas poner, tal vez porque se autoboikoteaban o les iban poniendo barreras. Y si resultaba la suma de los dos... el caos tomaba forma de lo seguro. Incluso llegué a ver la negación de la redención mientras era solicitada. Incluso en aquellos que la tuvieron ganada cuando otros la disfrutaban sin arrepentirse. Incluso volviéndose en juez estos a sabiendas que no hicieron para conseguirla. Y los demás, hacia otro lado parecían mirar incluso sabiendo de todo el desbarajuste. Entonces, cómo voy a creer en un Dios, o un Demonio siendo su némesis, cuando el dictador tiene su cuerpo. O la ley por la cual ejecuta. Pero, menos mal, que reluce el Sol y le da por formar el arcoíris  cuando no suele ser esperado.  Y que antes suele llegar la lluvia.

Serían las diez de la noche. Y la corriente eléctrica se cortó poco antes por la fuerte tormenta que había en la calle. Viendo lo que sucedía, sus padres encendieron una vela en su habitación. Al principio, sentía miedo. Pero a medida que iba acostumbrándose a la oscuridad notó las sombras que producía. Por lo que decidió hacer figuras de animales usando las manos. Dos semanas atrás aprendió el truco en la escuela. Partiendo de ello, la primera que hizo fue una paloma. Resultaba ser la más fácil de todas de las que le enseñaron. Después llegarían un perro, dos gatos y un conejo. También un pato. Incluso un caballo y un tigre. Y la más complicada: el dragón. Sonrió satisfecho cuando la vio emerger. Hasta llegó a rugir imitándole. Tras esto, terminó reclinándose en la cama. Estaba orgulloso del trabajo realizado. Aunque un poco triste por no poder compartirlo con sus padres, pues estarían dormidos. Bueno, ya les mostraría su habilidad en otro momento. Siempre le dijeron que había más día...