LA TAZA DEL TRASFONDO

- ¿Por qué? ¿Por qué te santiguas si sabes que no te servirá de nada? El párroco no contestó. Sólo lo miró. Lo analizó de arriba abajo buscando algún resquicio por el cual escapar. Alguna muestra, por mínima que fuera, de debilidad. Pero pareció resignarse. Sabía de sobra que no habría ninguna. Y que lo mejor sería escucharle. Si comenzaban una lucha ninguno de los dos saldría vencedor. Menos aún derrotado. Lo único lograrían sería destruir todo lo que alrededor de la antigua, y reconvertida, Mezquita, había. - ¿Qué has venido a hacer aquí? Llevamos más de 1.000 años sin vernos. ¿Cuál es el motivo de que hayas venido? ¿Y por qué justo ahora? - preguntó el cura sin mostrar signo alguno de temor. De hecho, no lo sentía. - ¿Acaso no lo intuyes? - lo dijo con una neutralidad extrema, pero su tono guardaba un ligero tono de burla - Pues no sé... ¿no va siendo hora de que te me unas? Ya no crees en Padre; hace tiempo que perdiste la fe en él. Por mucho que cada poco tiempo acudas a su presen...

  La monja comenzó a desvestirse con ardiente picardía. Bajo los hábitos, las prendas de encaje incrementaron su exuberante gracia libre de los males.  El cura ambicionó saborear el arte que la monja ofrecía. No existía pecado, sólo eran los dones que Dios otorgaba a modo de eucaristía en aquella tarde. Sus cuerpos comenzaron a danzar en la liturgia de la fe cuando los dulces sudores expresaban la sangre del Cristo. El altar fue el templo consagrado en el que los fluidos irradiaban bajo las arengas del Omnipresente. Y en Él, la situación hubo de excitarle, pues bajó a tomar parte del ritual dejando en la cruz la sombra del don. Y sería entonces que la Trinidad más Santa tuviera encaje en las Escrituras leales ante lo que el Hombre prohibir dictó. 

  Trump gritó por una Palestina libre. Y Netanyahu lloró por el daño causado. De repente, la cordura adquirió sentido. El resto de líderes mundiales dejaron de jugar al "y tú más" sin ser niños. Les dio por purgar la inquina de los beneficios. Pero despertó en la barra del bar. Apoyado. Resultaba ser un sueño mientras estaba puesta la tele. Dormitando, pidió otra cerveza. Pues si nada de lo visto fue cambiado... mejor sería seguir perdiéndose.

  El fuego brotaba de su boca: era pasión, alegría, tesón, fe. El miedo por quebrarse. Los asaltos de cada batalla: cada temor, caída, mareo, golpe. La lucha por no ceder. Ese fuego que brotaba de su boca era el armazón de su espíritu al necesitar alivio. Pero también lo gozoso al poder mantener el ímpetu cuando la claudicación le solía tentar. Los fantasmas vueltos en su mejor arma cuando parecía rebosar el baúl  al resultar recargado.

  La lengua bífida se lamenta. Las fétidas escamas la cubren llegando el olor a sus entrañas. No encuentra consuelo. Sólo siente el hedor. La lengua bífida se fustiga. Lo insano es el traje que la viste haciéndole nacer crueles llagas. No encuentra descanso. Sólo siente dolor. Una vez trató morderse. Lo único que logró fue perder un trozo. Y de él emergieron los gusanos que del pedazo se alimentaban y, a la par, de la lengua bífida también. Lo más curioso de todo ese proceder es que, después, los bichos obtendrían la belleza al transcurrir el tiempo. Pero la lengua bífida igual prosiguió conviviendo con la peste.  Ese mal se enraizó. Como la raíces que van extendiéndose bajo tierra mientras buscan los nutrientes de la vida. Ese mal gangrenó. Igual que los diccionarios le confieren a lo negro la potestad de ser cada verbo del mal.  La lengua bífida se carcajea. La va cubriendo la podredumbre y siente que le va gustando más. No encuentra remanso. Sólo siente rencor.

  No me gusta correr. No tengo prisa, aunque no me sobre el tiempo prefiero caminar lento que acabar tropezándome en cualquier esquina. Y si me haces correr... pues vaya ganas de andar jodiendo al prójimo. Tal vez estés aburrido... o sin nada mejor que hacer. ¡Pues menuda risa! Prefiero sumergirme en mí... me resulta mucho más interesante que lo de los demás. Cada uno tiene lo suyo, no me interesa lo ajeno. Y no me gusta los temas del corazón, aunque si deciden exponerse que cada cual aguante su vela. Y más aún me disgustan las celdas que por su carácter no permiten ver el horizonte sin estar nublado. Me gusta deleitarme en mí... aunque nada interesante pueda tener. ¡Ja, pues vaya gracia! Y mira que tengo ombligo, esa cicatriz en todos. Y menos aún me atrae la censura del que implanta los silencios. ¡Y mira que son hermosos! Pero al ser impuestos huelen fatal. Confunden placebo y la anestesia, o puede que en el fondo no. Eso de crear oídos sordos debe serles una afición grata....