LA TAZA DEL TRASFONDO

En cuanto llegó a casa, dejó la mochila con la ropa del trabajo al lado de la cama tras atravesar el pasillo que llevaba a la habitación. Y una vez hecho esto, fue al baño. Estaba meándose. Llevaba la media hora del viaje que realizó en autobús aguantándose. No había ninguno que fuera público cerca de la estación. Además, la gente no cesaba de pasar por el lugar. Así que optó por esperar y no hacerlo en cualquier esquina. Así que, una vez acabada la faena, se lavó las manos con jabón. Y ya aclaradas, hizo lo mismo con el rostro. Quería quitarse los restos de sudor que hubiera en ella. Después, iría a la sala de estar. Se sentó en el sofá con la intención de prender la televisión y hacer tiempo hasta que llegara su compañera. Llevaban casi un año viviendo juntos y estaban más que contentos con la situación. Estaba deseando poder conversar con ella. Pero en esa jornada llegó antes de tiempo. Se sorprendió al momento de escucharla introducir la llave en la cerradura a la par que abría la ...

Nada más atravesar el puente, lo atisbó sentado en uno de los bancos del parque. Parecía llevar una gabardina. Y una gorra que, desde la distancia, no dejaba distinguir parte de su rostro. Pero lo reconoció por su increíble envergadura. A pesar de haber dejado de ser una gárgola hace una semana... sus dimensiones seguían siendo descomunales. Y que estuviera bebiendo un café no le sorprendió. De hecho, era un ferviente consumidor de él. Lo que le extrañó fue que lo acompañara de un pequeño puro. Era como si estuviera celebrando su recién adquirida naturaleza. El hecho de ser un ser humano y poder caminar entre ellos siendo una persona normal. Entonces, mientras avanzaba hacia su compañía, imaginó lo duro que podría estar suponiéndole toda aquella situación. Aunque la hubiera deseado durante muchísimo tiempo. Según decía, no le importaba transformarse en piedra durante el día. Lo que le amedrentaba eran las miradas de la gente al verlo. El miedo que sentían estando delante de él. Y eso e...

21/XI/2019 Estacionó el coche en línea entre otros dos justo delante de su portal. Llovía a mares y estaba fumando un cigarro. La ventanilla entreabierta dejaba salir el humo mientras se recostaba un poco en el asiento y miraba el movimiento de los limpiaparabrisas despejando el agua. Tanto su velocidad, que en esos momentos era pausada, como la forma en la que el agua se deslizaba por el cristal resultaban relajantes. Parecía que la intensidad de la lluvia no iba a cesar, por lo que tiró la colilla por la ventana y decidió apagar el motor. El interior del vehículo estaba caliente, pero a pesar de ello optó por abandonarlo. Aunque volvió a encenderlo para subir y cerrar la ventanilla. Al salir, lo cerró apretando el botón del mando de las llaves. Cruzó la calle corriendo dirigiéndose al bar. Paró en la entrada; esta estaba protegida del agua porque la orientación de la entrada daba al fondo. Se sacudió un poco la ropa mojada. Empujó una de las dos puertas que daban la acceso al local,...

  Cantó y lloró las palabras que a la risa no le dijo. Y menos a la locura que alguna vez tuvo que abrazarle. Conversó muchas veces con el silencio desde la plenitud de las horas estando presente la locura en condición de silencioso testigo. Soñaba con las tardes al amanecer mientras un café tomaba sin ir enfriándose por el calor. Entonces, quizás a pleno pulmón, una canción entonaba  sin su letra llegar a comprender. Cantó y lloró cada nota que a la brisa no le ofreció. Y también a la locura que tuvo la osadía de escucharle.

  Las formas de pensar diferentes fueron vueltas en las magias negras que daban cuerpo a los chivos expiatorios. Resultaba fácil, más sencillo, encontrar un responsable que buscar las causas de lo que condujo consigo el Caos. Señalados fueron los foráneos, y algunos locales también, con tal de preservar el sistema que condujo a todo. Afirmaban estar basándose en hechos omitiendo que su forma de actuar fue lo que dio lugar a los males. Fueron vistiendo de esta manera la oscuridad al darle a la luz sagrada un cuerpo. Una tela con vez de envoltorio en la que desde sus límites nada saliera. Y cuando se diera el caso de que sucediera sólo habrían de mirar a otro lado. Tal como si no fuese con ellos lo que forjaron a modo de tragedia griega. 

  Le duele ver llorar al espejo. Lo ve desnudo estando vestido con un traje de etiqueta y los mocasines de las fechas especiales. Tiene delante un desconocido. Hasta teniendo sus mismos rasgos y cada marca de la edad que fueron dibujando cada poro de su piel. Incluso percibe un olor que le resulta tan común mientras le es ajeno lo que expresa. Le son forasteros los recuerdos. Le resultan raros y anónimos a pesar de que sus auras tienen algo que podrían ser cercanos y reales.  Y respecto a sus marcos dorados le parecen cantos de sirena: estima que debería echar cera a lo que son los oídos de los dos. Y no es que tenga algo en contra de ellas; le parece que es el sumun de lo que siempre rechazó.  Será que no resuelve el reflejo. Desea poder ojearlo desnudo en su don de lo natural y sin el decorado del plástico al ser flores.