LA TAZA DEL TRASFONDO

- ¿Sabes? En la naturaleza, en nuestro mundo, hay seres cuya identidad está cambiada. Cuando dijo esto, el anciano dio una calada a su pipa dejando un dulce aroma en el ambiente. "Si alguna vez tienes dudas, lo que tienes que hacer es fijarte en la posición de sus ojos: si ves que los de una presa están en la misma zona en que los tendría un depredador... huye". El joven lo miró confundido. No entendía qué quería decir con aquello. Ni a qué se refería. Mientras esto sucedía, y sin apartale la mirada, el viejo sonrió a la par que volvía a aspirar el humo del tabaco. "Bien, vamos a hacer una cosa. Fíjate en aquellas cabras que tenemos enfrente. ¿La creación dónde les ha colocado los ojos?". - A los lados. - Bien, pues eso es para que puedan ver la presencia de una amenaza que hubiera en los alrededores. Los cazadores los tienen delante con tal de poder fijar mejor su objetivo. El chaval, que tendría unos 15 años, se quedó perplejo. "Entonces, ¿por qué los tiburon...

30/I/2021 Estaba soñando con una canción, una de esas que le manifestara la filosofía de aquel interprete, ese que mostrara sus pensamientos como si de agua dulce se tratara. Sabía que tenía que ser cuidadoso ya que ese agua dulce podría terminar hasta llegar a su desaparecer o que al caminar se fuera enturbiando hasta convertirse en la simple arena, en una puerta que se abre despacio ante la más desconocida estancia y a lo que profundo de ella se esconde dispuesto al punto de ser descubierto sin marcar la luz o abrir la persiana. Porque todos los mares son salados y si sus aguas se dulcificaran todo este planeta habría de apagarse y después presidiría lo lóbrego al ya no estar presente toda la sal.

A lo lejos, un grito se escuchó. Todas las paredes, en sus mismas raíces, comenzaron a retumbar en ritmos del todo frenéticos. De los silencios eran las bases del desgarrador aullido mientras resonaba.  Surcaba los surcos de las pieles sin llegar a ser sentido mientras lo palpaban.  De su cuerpo brotaba lo grueso. Y desde su sangre  un néctar carente de los gustos del azúcar. Qué curioso resultaba el grito.  Traspasó de las radios sus ondas en las noches de partido. Pero no fue percibido. Estaban en otros asuntos las gentes. Su voz en el eco fue caduca sin llegar a ser producto. Tampoco fue fabricado. Sus rabias y glorias fueron de lo ausente.   

Dos semanas eran las que llevaba acudiendo al parque. Siempre en el último momento, cuando quedaba una hora para que lo cerraran y la oscuridad de la noche comenzaba a reinar. Solía sentarse en el mismo banco observando la gente pasear mientras fumaba un par de cigarrillos. Pero también a un gato negro que parecía acompañarle desde el primer día en que fue. Y este lo miraba con ojos curiosos. Como si estuviera leyéndole la mente. Tenía por costumbre quedarse delante suyo. Y rara vez apartaba la mirada. Al principio, le puso nervioso esa actitud, pero iría acostumbrándose. Total, era un gato haciendo cosas de gatos. ¿Que podría hacerle? Se quedaba ahí durante todo el tiempo que pasaba sentado. A veces se acicalaba. Otras dormitaba. Incluso movía la cabeza en dirección a los ruidos que le llamaban la atención. Pero, por norma general, sólo rompía su inmovilidad cuando iba a marcharse. Entonces, tras caminar unos pocos metros, miraba hacia atrás a modo de despedida. O eso quería pensar. ¿...

«3111» supone el adelanto de su duodécimo disco; "Goliath" tntradiorock.com Con el 20 de marzo a la vuelta de la esquina, parece que el próximo álbum de Exodus no va a ser ajeno a la polémica. De hecho, el videoclip del adelanto habría sido censurado por Youtube. Estrenado hace siete días, la denuncia que realiza sobre la violencia del narcotráfico en la mexicana Ciudad de Juárez va señalada en el título de la canción. La banda explicaba en comunicado de prensa que «3111» son las personas que el Cártel asesinó "sólo en 2010" (su actividad comenzó en la década de los años 70 del siglo pasado). Por lo tanto, y con tal de que puedan hacerse una idea del vídeo, podrán encontrarlo al final de estas líneas. Partiendo de las propias palabras del guitarrista Gary Holt plasmadas en Instagram y Facebook, la plataforma se negó a alojarlo por la brutalidad de sus imágenes. Debido a esto, y la amenaza de cerrarles el canal, trabajan en dos versiones con tal de "apaciguar a ...

Cuando clausuraron las Puertas del Cielo fueron abiertas las del Mar. Y a pesar de su belleza, las humedades eran reinantes entre lo largo de sus confines. Algo que resultaba ser pernicioso en lo que a los huesos se refiere y más según avanzaba la edad. Pero también fueron destapadas aquellas que serían concernientes a la basta inmensidad de los desiertos. Llegarían entonces los cuerpos resecos por la falta de las aguas. Y el latir de sus arenas fue raspando el flujo de las pieles hasta producir llagas sangrantes.  Y los plasmas fueron desperdigándose sin servir a las tierras de abono o pilar que sujetara a las mentes soñadoras. Y cuando las Puertas volvieron a abrirse de la gente nadie reconoció lo que se les presentaba en su forma de par en par. 

23/I/2021 Su historia comenzó igual que tantas otras, pero con su propia naturaleza y circunstancias intrínsecas en su  propio círculo. No tenía nada de especial, aunque podría ser lo más fantástico que hubiera recorrido las estepas, llanuras y aquellos mares. Ese recorrido comenzó en la mañana. Vio la tarde arribar y la noche que se acercaba mientras todo el sumun pintaba el cielo. En su flanco una petaca con la que calmaba su sed, su cuerpo reseco debido a aquella travesía forjando sus imágenes. Una hoguera que calmaba el frío reconfortaba aliviando los estragos del desgaste que había realizado. Sintió el sueño llegar, la manera desde que el plácido momento en el que perderse estaba llegando. Puede que un pequeño instante más y estaría otra vez viajando por los mundos interiores de su existencia, el lugar donde aislarse por completo después de la larga jornada  y claro, tal vez, incluso de sí mismo.

Mira, el rebaño cortó la cuerda que le ataba al pastor. Mira, parecen volver a cantar sin ningún dictado. Podría ser que vuelvan a sentirse libres. Mira, el pastor ruge con la furia dada por el rencor. Mira, no cesa en lo que es su ladrar al verse burlado.  Podría ser que la cólera le domine. Mira, su inquina crece al ver que tratan de avanzar sin el necesitar de su manto. Mira, tratan hacerse con el control de sus vidas tras ser tanto tiempo dirigidos.  Mira, intentan combatir las malas artes del que fue su antiguo pastor cuando tira de mil y más tretas pensadas para hacerlos regresar. Mira, el pastor sigue todavía en sus trece con unos continuos trucos que resultan ser las sacas rotas ante su propia falta de empatía. 

24/I/2021 La sangre que por la vida está glorificada cuando renace o se acaba al ser crucificado en una cruz que plasma el sufrimiento del que dicen se sacrificó por todos. Al mismo tiempo, las guerras, podridas todas ellas desde su seno, tienen un resplandor de pureza al quedarse plasmado mostrando su espíritu de heroicidad y justicia dada por los vencedores tan románticos en sus ideales orientados a sus propósitos. Imágenes de lágrimas que se representan en un claro negro con la sangre que se nos derrama parecido a un sencillo utensilio dispuesto a poder decorar una sala donde se habrán de complacer los invitados que se complacen ante lo que muestra el decorado. Curiosa es esta criatura capaz de edificar grandes monumentos en honor de la pérfida guerra, o plasmarla mediante unos cuadros brillantes, y llega a recrear la sangre de su Salvador, el Sufriente, mientras se ve recorrer la sangre por toda su maltrecha complexión. Esa misma que se lleva a la cabeza las manos al ver sangre en ...

Soñaría con reparar un barco, aunque también con confeccionarlo. Con el tacto de la madera al pulirla y el momento de verle cruzar los mares. Soñó con poder abrir los brazos ante la inmensidad de los océanos. Con poder sentir el roce de la brisa en los tímidos centímetros de su piel. Imaginó el fin del infinito sin que este tuviera propósito. Con poder bailar sin pretensión alguna al momento de palpar el horizonte. Con las historias que no fueron escritas al estar guardadas en el cajón que las abrigaba con mantas sin fiebre. Con las alegrías que no fueron prohibidas por ser sentidas en el corazón y las almas conectadas con las mentes.

23/I/2019 En las trincheras comprendió... en realidad no comprendió nada. Sólo descubrió cómo es el olor de la sangre cuando se la ve mezclada con el rojo barro, ese odio tan inexplicable hacia el de enfrente, la ilógica en la palabra llamada "enemigo". Muchas veces oía las risas desde alguna mente  que disfrutaba con lo que llamaba "trabajo", había risas donde oscura reinaba la muerte y, de vez en cuando, se escapaba algún abrazo de los que desertaban junto a su "enemigo". En las trincheras comprendió... en realidad no comprendió nada.

Finalmente, logró encontrar el origen de tan raro calor. Provenía de las paredes de un grisáceo risco erosionado por el paso del tiempo. Tanto que si uno no prestaba atención podía parecerle completamente plano. Era entonces cuando observaría las finas curvas semejantes a diminutos golpecitos de piedras en la chapa de un coche. Pero lo curioso, y más extraño de todo, era la alta temperatura que emanaba. ¿Qué podría provocarlo? El bosque en el que se encontraba aquella pequeña montaña era fresco y húmedo. Aunque por alguna inexplicable razón no alcanzaba a oír ningún animal. De hecho, a medida que iba acercándose, estos fueron desapareciendo despacio, paulatinamente. Al principio, al ir centrado en el esfuerzo que conllevaba atravesar esas tierras, no notó que su presencia era cada vez menor. Cuando lo hizo, sólo oía los susurros de los insectos. Pero tampoco le dio mucha importancia. Fue cuando estuvo en medio de un completo silencio que el terror se apoderó de él. Estaba completamente...