TINTA Y DIARIOS

Me quedará por escribir

más de una carta.

De esas que físicamente

no quedan plasmadas,

pero que son como un diario.

Y no es por no gastar tinta.

Es que braman los sudores

del corazón;

y rincones

que son desconocidos

incluso por mí.

Serán las ansias de volar

que podríamos soler tener.

Quizás todos,

o la parte

de esos que no olvidaron

qué es el existir.

Tal vez por ello, quizás,

hay tintas que existen

sin la necesidad

de que su plasmación

quede sobre un papel.

Pero es curioso.

Al final, muchas de ellas,

suelen acabar así:

reflejadas en papel

aunque sean muchas más

de las que, en realidad, escribí.

Quizás por ello,

tiempo después, algunas 

terminan plasmadas ahí.

Y pudieron serlo antes,

aunque quizás nunca,

o reposan en un elixir.

Pero han de ser muchas más

las que son latentes.

Están escondidas

en un raro rincón 

o en algún paisaje. 

Ellas serán parte de mí,

o quizás nada

atendrán a reflejarme.

Son Todo, y son Nada,

en el prohibir de los diarios.

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