En mis versos hay silencio. En ocasiones, también palabras significando mucho, o la nada. En mis versos hay jardines que sueñan un mar de flores. Mis versos no son mi mundo. Aunque de su ser algo contengan siendo la línea de una pintura. Son mis versos cada tarde con espíritus que rugen. Y no, la vida no me va en ellos... aunque parezcan la mismas calles que más de una vez, o dos, transité aunque parecieran estar desgastadas. No son la forma de mi corazón... aunque resulte estar cuando late con tal de transportar esta sangre a las partes de mi cuerpo y sus esquinas. Y aquellos no están en estas... aunque puedan estar en todos los lados o podría ser que en ninguno, tal vez. Y los "tal vez" alcanzarían a ser la fina y delgada línea de algún todo sin reflejarse en palabras.
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