LA TAZA DEL TRASFONDO

30/VI/2020 Este es Chuck Norris mirándote a los ojos después de haber descubierto que le quitaste el sombrero. A decir verdad, lo sabía mucho antes de que se te pasara por la cabeza semejante osadía. Ahora mismo, te está enviando con sus poderes telequinésicos la imagen de aquel que fue el único en superar sus artes. Este, como ya imaginarás, no era otro que Charles Bronson. Únicamente el oriundo de Lituania fue capaz de ganarle haciendo flexiones. En su más tierna infancia, el estadounidense fue acogido por el primero tras descubrir que Bruce Lee podía patearle el trasero. Incapaz de superarle en su manejo de los 'nunchakus', el pelirrojo artista marcial, quien ya tenía una tupida barba incluso antes de nacer (nunca se la ha llegado a afeitar y cuando parecía rasurado en realidad la guardaba debajo de la dermis facial por exigencias del guión), entró en una terrible depresión que casi le lleva a trabajar en "Bonanza". Milagrosamente, Bronson le ayudó a superar aquell...

27/II/2021 Respondía al nombre de La Altagracia, y podría ser uno como cualquier otro. Uno de esos que se adjudicaban partiendo del Gran Santoral en los tiempos en que la divinicencia parecía dominar la sociedad. Su infancia transcurrió entre los juegos y dio por concluida demasiado pronto. Todas las horas de la enseñanza estuvieron marcadas por los dictados de lo inamovible y las esferas del olor a naftalina. Esta mostraba lo que era la decencia que se debía guardar y preservar. Descubrió en los libros de la biblioteca, todos ellos eran  orientados, la manera de escapar de su desierto. Eran tiempos donde la familia suponía el eje vertebral del estado, donde el trabajo glorificaba a cada una de las almas y no existía tiempo para aquellas creencias que fueran más allá de las pautas. Por eso contraería matrimonio con la pura María que le dio cuatro hijos. Entablaría una amistad profunda con Juan, quien le ofreciera libros prohibidos y la calidez de las caricias. Era el disfraz de la ...

Si el camino se desgasta... se puede hacer otro nuevo o tirar de aquellos otros que duraron a través de las edades sin que en ellos el tiempo se les notase. Si el camino se acabara... podrías coger uno nuevo o tirar de alguno viejo a la par que se le confiere otro traje con el cual continuar el kilometraje. Si resulta que se nos gasta el camino... se puede dar un paso atrás con tal de recobrar fuerzas mientras damos dos hacia delante. Si parece que nos atrapa el camino... siempre se puede contemplar lo que sus orillas guardan con tal de aligerarnos su lastre. Y sí, muchas veces se gasta el camino... pero quedan esas flores que crecieron en sus márgenes con su dulce fragancia. Y sí, muchas veces nos cansa el camino... pero resuena ese latir del corazón que nos empuja con su fuerte elegancia. A veces el camino nos pierde, pero siempre tiene una salida... aunque no llegáramos a verla. A veces el camino se tuerce, pero siempre dispone de metas.... y estas desean poder ser cruzadas. A veces...

Quieren apagarnos la luz. Meternos en el saco de las tinieblas con su oscuridad reinante donde pierde su magia el ocaso. Quieren silenciarnos la luz. Coger su voz y volverla triste y muda transformándola en envase que nada tiene por estar vacío. La luz quieren cegar. Despojarla de todo sentido volviéndola en un títere. Quieren moldearla en algo frío sin que se perciba su temperatura. Quieren moldearla en lo cuerdo sin que disfrute de la misma locura. La quieren amaestrar. Que obedezca sin ningún criterio más allá del que maneje. Quieren apagarnos la luz.  Que la oscuridad sea la reinante más allá de sus propios límites en lo que sería su territorio. Quieren silenciarnos la luz. Que su frialdad no se nos consagre como el paso de lo que le sigue en una senda con sus continuos. Y la quieren despojar de su naturaleza por un artificial artefacto que de voz carece. Hasta la quieren despojar de su fortaleza sin siquiera llegar a ser Sansón  mientras clama a voces. 

19/III/2019 Corre el 1237 de La Nueva Era Caleidostópica (LNEC). El ser humano vive en un mundo de paz y armonía, prosperidad y bienestar. También triunfan la memez y la tontería. Bajo esa apariencia de algarabía reinante se esconde un monstruo capaz de convertir a la sociedad en uno. No hay individualidad en el colectivo. Todos piensan lo mismo, y de la misma forma. No hay resquicio posible a saltarse las normas establecidas. Las tradiciones se imponen como unas cadenas que atan a los presos en la pared. La sociedad vive pendiente de su vecino. Cualquier indicio que atisbe alguna imperfección a la norma establecida es denunciada y puesto un San Benito que acompaña toda la vida. Viven a imagen y semejanza de El Salvador, Wenceslao Apellido Compuesto Por La Mano de Dios, quien consiguió unificar los diferentes bancos del mundo para conseguir destruir paulatinamente el Estado y crear una sociedad neo-puritana donde no había margen para la rectificación, el error, el pensamiento o la lect...

Tengo mis corazones guardados.  Afirmar que uno de ellos eres tú...  sería insultar a tu inteligencia. Tengo mis corazones blindados. Expresar que uno de ellos eres tú... sería secuestrar a tu belleza. Es así porque eres un ser libre... Y todo lo que pueda guardar cada recuerdo no es motivo para delimitar al corazón ante la pareja. Es así porque eres lo latente... Y todo lo que pueda guardar cada momento  no es motivo con el que sujetar a la emoción frente a la mirada. Libre, y sin las ataduras que se le atribuyen a la pasión. Libre, y sin encrucijadas  que te impedirán ser uno mismo.  Porque cuando se es dos el uno se sigue manteniendo libre sin ningún amarre de ataduras. Porque al volverse dos el uno se nos vuelve más importante ya que no sucumbe a la figura.

08/VII/2020 La historia del viejo marinero comenzó siendo relatada de forma oral. Contaban que, desde una roca al borde de un precipicio en la cual se sentaba, gastaba las horas mirando la mar en la que había pasado tantos años. Con el paso del tiempo sería detallada mediante poemas leídos en voz alta. Después fue acompañada con la dulce y triste melodía de una pequeña guitarra que parecía haber tenido una cuerda menos. Habiéndose retirado a descansar en la pequeña casita que había heredado de sus padres, se dedicó a trabajar una diminuta huerta que había justo detrás de su hogar. A pasear por el bosque colindante a su pueblo. A leer lo que no había podido en sus días de arduo trabajo. A veces se acercaba a las dos pequeñas tabernas que tenía el pueblo; normalmente los viernes y sábados. Y se emborrachaba como si a la mañana siguiente se fuera a acabar el mundo. A pesar de las enormes merluzas nunca se metió en ningún lío. Tampoco dejó que le mezclaran en ninguno. Cuando esto pasaba......

A la Luna le suele latir una sonrisa. Está repleta del calor que refresca en los veranos. Además, hasta suele expandirse. A la Luna le da por brillar a la esperanza. Esta rebosa de pasión hasta en un triste corazón. Además, hasta suele cantarle. En cuanto la Luna luce su sonrisa es cuando germinan flores y las aguas se tornan un verde prado. En cuanto la Luna dibuja su mueca es cuando cantan jardines y los montes dibujan un fino llano. Y cuando la Luna figura en el firmamento... este se muestra repleto de colores. Y cuando la Luna bailotea en el cielo nuestro... el Sol se muestra celoso de su porte.

Alimentaba su rabia desde su propia hambre; un hambre por poder reírse de sí mismo en su caminar por los días. Alimentaba también su rabia en noches de calor, pero porque las transformaba frías. Alimentaba también su rabia cuando se pone el Sol, pero porque lo volvía en la piedra.  Alimentaba su furia desde su propio arte; un arte que tener escondido al mundo hasta cuando él lo quisiera. Alimentaba su rabia con su furia en un plato que parecía un cóctel cargado de múltiples colores que relucían por su brillo. Alimentaba su rabia con su furia en un jarrón que parecía un poster cargado con muchas imágenes que carecían de algún tono. Era tal su rabia, era tal su furia, que lo dominaban por completo. Era tal su rabia, era tal su furia, que le germinaban en su cuerpo. Y estas florecían marchitas manando un olor pútrido que provocaba que se alejase cada ser que osara acercársele. Tan corrompida era la fragancia que formaba un vacío inmenso en varios kilómetros extendiéndose. Tan ulcerosa...

vice.com Introdujo los pies en la arena. No es que la superficie estuviera caliente, pero quería sentir esa fría sensación. Además, estaban a mediados de febrero, por lo que la temperatura era bastante fresca, aunque no congelaba el cuerpo. Era por ello que había decidido ir a la playa. Quería pasar la mañana y contemplar el bravo oleaje que el temporal de apenas dos días atrás había dejado. Todo ello con la intención de relajarse. Era domingo, y tenía pensado desconectar de todo en aquella jornada. Sacó el porro y lo fue a encender. Pero el viento, aunque no era muy fuerte, no le dejó hacerlo. Por ello, se desabrochó la chaqueta y la puso sobre la cabeza. Su intención era mitigar la fuerza de los soplidos de Eolo. Aún así, le costó un poco. Pero cuando lo prendió pudo dar una profunda calada. También bebió un sorbo de la pequeña botella de agua que le acompañaba. Desde la esquina en la que estaba podía ver el romper el romper de las olas contra las rocas. Estas eran lisas y cortantes...

Hay corazones que laten, pero resultan estar fríos. Piden a gritos que el calor llegue a traspasar sus venas; por supuesto, sus arterias. A veces se palidecen en medio de su tiritar con tal de llegar a ser completos. A veces se auto maldicen en medio de su tristeza por no conseguir sentirse llenos. Hay corazones que rugen, pero resultan ser mudos. Es por todos los esfuerzos con tal de hablarle a la Luna para que su sangre fluya.  La suya, la suya,... no la de la Luna, que la de esta se mueve por cauces más mágicos que el avance de Los Tiempos. La suya, la suya,... no la de la Luna, que la de esta baila en los confines de la imaginación siendo esta un tesoro. Cómo deben ser los corazones que laten pero resultan ser fríos. Qué será de las almas que guardan cuando saludan a la mañana. Cómo sentirán los corazones que palpitan pero se sienten fríos. Qué habrá de ser de sus esperanzas cuando con la mañana no sueñan.  Qué será, qué será de esos corazones cuando abrazan y no sienten n...

Maura Delpero muestra la lucha de un mundo que dejará paso a otro karmafilms.es Si el paisaje ha de formar parte del elenco de una película ... en Vermiglio cumple un papel protagónico . La trama que nos ofrece la italo argentina Maura Delpero (1975) no sería nada, pero absolutamente nada, sin las texturas de la italiana región de Trentino . Sus inviernos cerrados , además de primaveras que van dando paso a la vida , se vuelven algo fundamental en toda la extensión de su metraje . Es, sin ir más lejos, una excelsa metáfora del transcurrir de las generaciones . Sobre todo en una familia con sus anhelos, dificultades y decepciones . Y todo ello en el tramo final de un conflicto bélico . En concreto, nos tenemos que retrotraer a 1944 , cuando queda un año con tal de que se de carpetazo a lo que fue la Segunda Guerra Mundial ( 1939-45 ). En esos días, Cesare ( Tommaso Ragno ), mientras ejerce sus labores de profesor , acoge en su hogar a un soldado que decide colgar las armas ...