LA TAZA DEL TRASFONDO

  Los paisajes parecían moverse en compañía suya. Aunque quizás fuera el total de los sentidos siendo el ser de lo contrario. De tener la facultad de menearse sin él disponerla. De que la belleza dispusiera de los cuerpos siendo el ser de cada todo. Aunque supiera de la sensación presidiendo los instantes en que tenía lugar. Entonces sucedía que parecía flotar su piel sin tener que presentarse los tiempos. Sucedía que no había compinche de viaje aunque fueran juntos pues entre los dos sincronizaban lo habido detrás de la materia. Sucedía que dentro de todo ese trance guardaba el recelo de que nada en realidad sucedía al ser la luz que sentía estática. Sucedía que siendo su dulce disfrute el son de su razón en su fuente de las maravillas oteaba el mundo desde otro prisma.

Aquel rostro le agradaba. Era jovial. Risueño. Sus pómulos rojizos le trasmitían confianza. Tranquilidad. Pero su sonrisa... no era natural. Estaba forzada al estar abierta de par en par. Además, las ojeras que rodeaban los ojos eran demasiados oscuras. Y profundas. Parecía no haber podido descansar durante mucho tiempo. Lo analizó más detenidamente. Llegó a sobresaltarse por el enorme cuchillo que portaba en su mano derecha. Era enorme. Muy grande. Y brillaba bajo la luz de la lámpara del baño. Estaba teñido de un profundo rojo carmesí. Podía sentir el olor de la sangre dibujada en él. Y esto era algo que le agradaba. Le resultaba relajante. Volvió a observar su cara. Sí, le era muy familiar. Tanto que creía conocerle de toda la vida. Hasta le pareció recordar algunos momentos en los que jugaba con él siendo niño. Quizás en un parque. O alguna plazoleta en la que pasaban las tardes después del colegio. Y una pérgola le vino a la mente. Su base usándola a modo de portería mientras corr...

  Hay juegos que son un baile. Una danza con los ritmos enlazando las noches y las mañanas. Hay bailes que son un laberinto. Lo son porque representan el luto de unas épocas que continúan estando presentes. Hay coreografías que son capricho. El fruto de las codicias de los que quisieron pasar a los anales siendo inmortales. Hay bailables que a la pasión acompañan. Están cargados del calor que brama desde la sangre. Hay juegos, danzas y bailes que relucen un único cuerpo. Y también hay los que separados continúan siendo un afluente.

Mina estaba apoyada sobre la pared observabando el paisaje a través de la ventana del castillo. Lo hacía de brazos cruzados dándole la espalda al Conde. Y el nerviosismo que este sentía iba incrementándose por momentos. Quiso acercarse y consolarla, pero su intuición le alertaba sobre la inutilidad de la acción. Lo único que lograría sería complicar aún más la cosas. - Sé que me dijiste que sería complicado acostumbrarme a esta nueva forma de ver el mundo. Me resulta más hermoso, pero al mismo tiempo parece completamente artificial. Sus tonalidades son frías y secas. No tienen nada de calor. Al decirlo no delataba rencor. Pero sí rabia. Una cólera que trasmitía la impotencia que sentía. "Así es. Y que, por mucho que tratara de explicártelo, no llegarías a hacerte una idea", expresó el Conde. "Que hasta no calzarte unas vistas similares a los que poseo no lo comprenderías, y que, aun así, te llevaría más tiempo de lo que supondrías". Esto último lo expresó con una vo...

"Yo soy tu nuevo Dios", le dijo sonriente a la par que mimaba su rostro con caricias llenas de calor y satisfacción a punto de eclosionar. "Al fin seremos un uno", comentó prometiéndole la verdadera figura de la felicidad. Y las verdaderas formas de cada mañana mientras estuviera con él al no haber otro sentido.  "Seré tu nuevo amo", comentó riéndose  ante la sensación del éxito sentido después de tanto tiempo pretendiendo que a su vera hubiera de estar.  Y ahora que lo tenía atado sobre aquella vieja silla de madera sabía que lo que dijo la psicóloga fue un fingido diagnóstico con la intención de frenarlo en su búsqueda de construir su calma con lo que más había deseado en su vida  imbuida por lo secano.  * Nota: este poema está inspirado en algún que otro post habido en « X ».

El portazo fue tremendo. Incluso quedó temblando el portalón a pesar de su inmenso tamaño. Y en medio de todo ello, en su interior estaban debatiéndose la rabia y amargura por tener la impresión de haber condenado a un hombre inocente. Por ponerle en el lugar de alguien que merecía un fuerte castigo por sus crímenes. Ello sabiendo que con ese acto propició la tranquilidad de la cúpula de los religiosos judíos. Además de que volviera a reinar la paz en aquel paraje tan alejado de Roma. ¿Pero qué precio habrían de pagar? Entró en las estancias que disponía por ser el Prefecto de Judea. Lo hizo rápido. Dejándose llevar por los sentimientos que lo apresaban. De esa forma, iría cruzando los pasillos hasta alcanzar su despacho. Una vez dentro, y sintiendo cómo le temblaban las manos, trató de ponerse un vino que lo relajara. Vertió en él un poco de agua que rebajara su dureza. Lo bebió de trago. Inmediatamente, pudo sentir sus efectos. La manera en que su cuerpo terminaba ablandándose a la p...

  "Que no te rías", le dijeron. Lo curioso es que no reía sus chistes. Aunque el bufón fuera de la corte de aquel reino. "Que no sonrías", le ordenaron. Lo raro es que no le era agradable. Aunque la más bella fuera de aquel territorio. Pero cuando estaba solo sonreía desde la risa. Aunque fuera en la intimidad o la multitud fuera el jolgorio que pintara los paisajes. Y solía ser por millares sin poder describir el número haciéndole ser lo que era: la vasta persona al ser de su propia expresión.    

  Con el trébol de cuatro hojas en su mano negaba la misma suerte mientras tenía aquel rato de los perfectos sin disponer de la casualidad. Encerró sus recuerdos en su piel haciendo que al atardecer florecieran. Al trébol pasó las flores con tal de que les sirviera de morada en caso de que llegarán los fríos. Con esto la risa fue motivo  suficiente con tal de que continuara negando la misma suerte.  En aquel gesto había todavía mucho más que unos designios y directrices. Con el trébol cuyas hojas eran cuatro sintió el calor de parajes al notar que los tonos eran encanto sin traslucir en lo superficial. El trébol tenía cuatro hojas, pero podía haber tenido más (o menos). Le hubiera dado el mismo significado: no contendría nada de la suerte, tendría del corazón y la mente. Las hojas disponían de alma, él mismo hizo que tuvieran su sentido. Aunque no tuvieran nada de místico: disponían del caminar errante y brújula señalando el norte. 

Sota, caballo, rey,... la mesa con el tapete siendo sinónimo de la vida en las fructíferas tardes. Quizás con el humo del tabaco al inundar el ambiente, o sin presente estar. Quizás con el sabor de los tragos; con el alcohol siendo parte o sin ser de forma. Sin tomarlo por ley... que disponer de matices hace que la vida no sea plana y menos aún dirigible.  Aunque pueda parecer un juego: sota, caballo, rey... Sin el valor de lo previsible y menos aún buscando la fama después de imponerse en la partida. Aunque pueda resultar un mundo: sota, caballo, rey... Con lo percibido por la mente y el corazón en cada palpitar  cuando la sangre cruza las venas.