LA TAZA DEL TRASFONDO

  Puede que tengas una zona desconocida. Algún rinconcito que no quieras explorar de tu ser. Y menos plasmarlo en las delgadas hojas del papel. Hasta podría ser al revés. Que tras escrutar tu interior decidas darte a conocer. Quizás mediante varias novelas, puede que a través de un solo poema, cada sombra de las fotografías o hasta los trazos de las pinturas. Pero, elijas lo que elijas, escojas la opción que escojas, descubrirás que no será fácil ninguna de las dos. El ser ese núcleo que pretende su mismo discernir. Y a veces será en las malas, aunque también en las buenas. 

En un primer momento no le dio importancia. Parecía una piedra pómez más. De hecho, aquel rincón estaba plagado de ellas. Sobre todo al momento de que uno fuera acercándose a la orilla del río. Las antiguas erupciones del extinto volcán que presidía el paisaje las formaron al entrar en contacto su lava con el agua. Surgieron al enfriarse muy rápido el magma. Pero algo en una le llamó la atención. Una esfera dorada emergía de su centro. El anaranjado tono relucía tal si estuviera reclamándole. Sintiendo curiosidad, optó por agacharse y recogerla incluso sabiendo del punzante dolor que sentiría en la espalda al levantarse. Pero desapareció relativamente rápido. En otras ocasiones fue mucho peor. En cuanto se recuperó, la observó de forma detallada. Sí, había una especie de pepita. Aunque descartó que fuera oro. Nada de él encontraron en su día en tales parajes. Además, lo desestimaron mediante algún proceder científico que jamás alcanzó a comprender. Siendo así, arrancó a desmenuzar la p...

  El Diablo me observó. En su rostro estaba dibujada la sonrisa del sonriente y el calor de los amables. Me dijo que mirara las estrellas fugaces, ya que frenarían en seco. Después, seguirían con su camino. "Si te lo dice Dios, no las mires, pues quedarán atascadas". Acto seguido, el Diablo se esfumó. "Vaya, veremos si caso me haces": ¿era Dios el que me hablaba? "Míralas y pide todo lo que desees", soltó desde su mandato. Seguí mi camino mientras Dios expresaba su Furia. No me voltee para verles,  y mis oídos también tapé. Pero imaginé las estrellas fugaces. Y no pedí ningún deseo. ¿Por qué debería de hacerlo? Con su belleza ya tenía suficiente.

  Dime de alguien que no llore. Y no vale el fingir de los psicópatas, estos lo hacen en público con tal de aparentar una normalidad. Dime de alguien que no haya llorado en las penas, y también en las alegrías.  Pues son las lágrimas las cicatrices de los caminos, y cada trofeo de sus placeres. El cuerpo del alma de los que profesan el ateismo, y su propia muestra en los creyentes. ¿Habrá gente que no llore? De ser así, menuda carga soportan al ir aumentado el peso de aquello que no consiguen aligerar. 

  Cuando los silencios reinan... es porque fueron impuestos. Y los que disponen de disfrute dejan de ser de su cuerpo al haber sido borrados. Pasan a ser prisión, celda con las frías paredes donde el calor es ausencia. El reflejo de las penas. Hasta laberinto  en el que no se ven cruces, ni siquiera líneas rectas.  Es el reflejo de ausencia.  Y no pierden su belleza pues esta deja de contar con vocablo. Es más, desaparece del diccionario sin siquiera ser borrada. Y menos disponen de huellas: las suprimen los silencios  al convertirlos en la Ley.   Son unos fosos profundos  sin la existencia del tiempo. ¿Qué interés tienen  los que los silencios mandan imponer?

  "Atención", rezaba el cartel. Miró a todos lados, pero no logró ver nada. Nada por lo que sospechar sobre lo indicado. Nada que pudiera tener algo con lo que alarmarse. Y le tocaron el hombro. "¿Qué haces?", escucharía después a su vera. A mirar comenzaron los dos el qué de la señal donde  se encontraban. Pasaron así la tarde: bien ensimismados buscando lo que buscaban. Pero nada los sorprendía, no había nada nuevo o que fuera sorprendente. Nada que los alarmase. Entonces, llegaría otra persona., Cordialmente, los saludó. "Vaya, resulta que sí funciona, al fin pusisteis atención".

El invierno estaba cerca y necesitaba madera. El frío en aquella parte del bosque solía ser demencial. Por fortuna, su cabaña era pequeña y no le haría falta mucha con tal de calentarla. Por lo tanto, antes de ponerse en marcha, agarró el hacha que hacía tanto tiempo atrás le regalaron. Miró su filo y descubrió que necesitaba afinarlo. Así que sacó la piedra que guardaba hacia tal fin y se puso manos a la obra. Lo hizo sentado en la vieja banqueta del pórtico. En la misma en la que solía tomarse el café. Ya fuera cuando se levantaba o después de comer. No le costó mucho ponerla a punto. Llevaba años realizando la maniobra, por lo que le resultaba casi un gesto mecánico. Hasta instintivo. Al terminar, se levantó encaminándose a un prado habido en la ladera de la montaña cercana. Le esperaba un viejo árbol que, según sus cálculos, le llevaría cuatro días talar, por lo que realizaría un esfuerzo titánico. Era una gigantesca encina con el tronco enroscado mientras caía al suelo y acto seg...

  No busco ser un juez. No me interesa la vida de los demás; así que, ¿por qué habré de juzgarlos? Me resulta un gasto superfluo de energías, además de darme dolor de cabeza cuando tiempo atrás me quedé calvo. ¿Para qué ser un juez? Lo curioso es que cuando tenía los veinte te diría lo mismo que ahora cuando rondo cuarenta y tres. Será que no disfruto del estrés. Por lo tanto, ¿para qué ser un juez de los de las historias ajenas? No me interesa ser doctorado en lo que no me compete y menos aún dirigir la vida de los demás. Menos cuando levantan juzgados en cualquier esquina y parte desde las intenciones en las que moldear almas.  Por lo tanto, ¿para qué ser un juez cuando ya lo realizan otros más? Y lo curioso es que parecen sonrientes en su cometido hasta que en sus carnes lo padecen. Entonces parece no gustarles.  No quiero ser un juez. Menos impartir justicia edulcorada cuyas bases serán los principios del que dicta cómo habrán de ser las cosas en función de cuáles sea...

Siete años después de caerse el jarrón todavía podía escuchar su sonido al quebrarse. Sucedió minutos antes de que dejaran la casa y, desde entonces, exceptuando la persona que una vez a la semana iba a limpiarla, nadie había regresado. "No sé cuándo volveré, lo que quiero es recordar cada detalle cuando lo haga", contestó al momento de preguntarle el porqué de que no quisiera que lo recogieran. Y ahí estaba. Igual que lo dejó. En frente de la chimenea que el asistente encendió horas antes de que llegara. Tal y como le pidió pretendiendo que el edificio estuviera caliente. Sus restos no brillaban al estar cubiertos de polvo ya que prohibió que lo quitaran. Cerró los ojos y escuchó la suave música que antaño presidía cada rincón. Sin motivo aparente, se agachó y agarró uno de los pedazos. Si apretaba un poco podría cortarse. Lo dejó de nuevo con la misma delicadeza. Y avivó el fuego. Entonces sintió las voces que antaño la vestían, y abrigaban. Las risas. Los susurros. Alguna ...

  Lo fácil es que transcurra el tiempo. Y lo sencillo, no darse cuenta de cómo sucede. El no percatarse de la proximidad de las metas cuando toman cuerpo en el sendero. Fácil es olvidar una fotografía  y recordarla con tiempo después. Lo complicado suele ser recordarla sin ignorar aquellos instantes.  Ese no omitir del mundo al que forma fuimos dando. La sencillez que suele disponer todo lo que disfrutamos tener.  Lo fácil, sencillo, complicado, fluido... ha de depender de cómo lo construimos. Depende de si es muralla. Depende de si es llanura. Pues depende de lo que depende.

  Veo tristeza. Incluso en los ojos de los que fingen estar alegres. Los que lo están tienen por manía no percatarse de lo de los otros y crean un círculo. Uno de disfraces brillantes que no permiten brillar a los que suelen por iluminar sin recurrir a artificios carentes de los sentidos que son naturales.  Y, mientras tanto, las flores siguen floreciendo. Pero lo hacen con cautela, pues les dieron a conocer de las de plástico que carecen de fragancias. 

El vaso estaba frío. Y el agua condensada en su exterior dibujaba formas curiosas. Tratando de descifrarlas, se quedó un buen rato observándolas. Esto provocaba que su sed incrementara a la par que delante suyo le aguardaba la cerveza. Decidió esperar un poco más. Así que agarró un puñado de los frutos secos que le ofrecieron y fue comiéndolos a tandas. Los masticaba. Los ingería. Y volvía a empezar. Repitiéndolo hasta en cuatro ocasiones. - ¿Vas a estar así todo el día? Esto lo sobresaltó. Miró al lugar del que provenía la voz. Justo a su vera, sentada en un taburete, vio que Kirsty le observaba con su característica sonrisa. Incluso llegó a morderse el labio. Era un "tic" bastante común en ella. Y recordó la primera vez que lo vio. Fue en una comida social. Días antes de que Larry y Julia fallecieran en el extraño incendio habido en la antigua casa familiar. - ¿Qué haces aquí? No esperaba encontrarte en un lugar como este. Lo último que supe de ti... es que estabas ingresad...

En medio del asfixiante calor de la noche, cuando el sudor recorría cada centímetro de su cuerpo, decidió levantarse de la cama. Salir al balcón y tomar algo de aire fresco. Pero antes pasó por el baño. Necesitaba mear. No era que tuviera mucha necesidad, aunque aligerar peso le vendría bien si después regresaba a ella. Eran cerca de las cuatro de la mañana, y quedaba poco más de hora y media con tal de que sonara el despertador. Así que, tras miccionar y bajar la tapa (no accionó la cisterna pretendiendo no despertar a los vecinos), comenzó a lavarse las manos. También un rostro completamente pegajoso por las secreciones sudoríparas. En cuanto terminó, regresó a la habitación y salió al balcón. Aunque antes iría a la cocina con tal de calentar un poco del café que tenía preparado para el desayuno y después de comer. Sería entonces que accediera a la diminuta terraza que daba a su cuarto. Una vez ahí, agarró uno de los cigarrillos del paquete de tabaco dejado sobre la mesa. Nada más en...

  Cada paso que das. Cada paso que alguna vez diste, va formando la persona que eres. Hasta la que serás, pues todavía tienes muchos que te quedan por dar. Y no siempre serán buenos, y menos aún agradables. Son las experiencias. Las escenas que nos hacen crecer o pueden parecernos un lastre. Las que nos cautivan en el trasegar del mundo. En su frágil girar. Pues, aunque cambia con el paso del tiempo, en sus formas sigue siendo él con sus claros, y también sus sombras. Algo que también sucede con nosotros, pues somos de él una parte entre todas las que lo conforman.  Aunque no lo percibamos, aunque no nos veamos parte. Los trazos que pintas... los trazos que alguna vez pintaste también forman la persona que eres. Aunque las pinturas no plasmen lo de alrededor... sino tus fantasías.