LA TAZA DEL TRASFONDO

Quizás un lápiz, un bolígrafo, un pincel... sean una extensión de la persona que busca expresarse mediante ellos... aunque fuera de una manera inconsciente. Con ellos no necesitan de palabras con tal de sacar sus miedos interiores o lo habido bajo su corazón. Y no será que estén relegando las miles de palabras que les construyen,  sino que necesitarían de otras formas. Quizás hasta cada cosa que no se ve... pero que es intuida por sus almas incluso cuando no creen en un Dios... ni en los aspectos que son espirituales.  Será que el escultor trabaja la piedra con esa misma magia que nace de cada corazón que abre la ventana de lo habido más allá de su alcance. Será que el corazón esculpe la magia mediante formas que desconocen  los que son del credo de la simple creencia  de aquello que con sus dos ojos ven. Pero, por suerte, su goce también alcanza a los que no ostentan el fértil don de la pasión que en ello se nos ofrece. Y sin ser cuestión de suerte... pues con sumo ...

Aquel vestido hecho a mano realzaba su figura. Las caderas tenían unas formas más redondas y firmes. Y el busto adquirió un realce exquisito. Pero su color no pegaba con el de su cabello oscuro. Parecía frío y antinatural. Carente de vida. Y lo que deseaba era eso mismo: que transmitiera calor, fuerza, vitalidad... Rápidamente llegó a la conclusión de que era por el bronceado artificial. Nunca le gustó su resultado. Pero, a pesar de sus puntos en contra, aquel joven era muy apetecible. Tras volver a mirarse en el espejo desechó la idea de vestir el traje. El resultado no le satisfacía. No podía encontrarse cómoda con él. Así que fue despojándose de la prenda hasta quedarse en ropa interior al ir hacia la maquina de coser. Allí tenía la piel del rostro de Alfredo. Sí, esta seguía siendo hermosa. Le recordaba al Narciso mitológico que había visto en algún que otro cuadro. Era bello, muy bello. Pero desde el momento en que supo que iba al gimnasio debió de haberse echado atrás. De hecho, ...

Desde lo profundo y misterioso dispone el fuego sus raíces. Con la luz que da en las noches en el ir abrigando las almas. Mediante él se inventaron los cantos que acompañaban los bailes disfrazados de los trances que alimentaban los corazones. Estos les cantaban a la Luna mientras les sonreía con el dulce esmero de quien ve germinar un huerto con flores. No necesitaban dar pasos de gigantes, sólo tener la paciencia del encanto que logra que florezca la magia. Magia con el color de la llama que además de calor regaba cobijo en los que fueron unos cansados seres. Gentes que disponían de lo Humano al reflejo de una sangre que llega a nuestro vórtice que llamar solemos la Época Actual.

Las lágrimas surcaron su rostro. Despertó tras ver en sueños a su mujer. Le decía que estaba bien. Que no se preocupara. Pero hacía dos meses que había desaparecido. Sólo le dejó una nota. "Volveré pronto. Cuida de Alan. Os quiero", decía el texto escrito con su inconfundible letra. Decidió ir al ordenador y contemplar las fotos que tenían juntos. Pero antes debía mirar cómo dormía el crío. Fue a su habitación. Y sin entrar en ella le observó de lejos. Respiraba tranquilo. Y parecía hacerlo en paz a pesar del sufrir que arrastraba desde que su madre no estaba. ¿Por qué lo había hecho? ¿Qué le llevó a tomar semejante decisión? Las cosas entre ellos estaban bien. Había calor, comprensión, pasión, entendimiento... Y esto lo hacían sin cruzar una sola palabra. Una simple mirada, o un gesto, les valía con tal de comprenderse, de complementarse. Nunca, nunca se arrepintió de empezar con ella. Incluso cuando supo que estaba embarazada de otro al momento de empezar a salir. Justo de ...