LA TAZA DEL TRASFONDO

- ¿Y no tenéis miedo de las leyendas que hay sobre este lugar? Los cuatro jóvenes miraron sorprendidos al hombre. Rondaría los 50, y su corpulencia por años de duro trabajo físico podía atisbarse a través de sus raídas ropas. - No, ¿por qué íbamos a tenerlo? Son sólo eso, viejas historias que pretenden atemorizar a los de fuera - contestó el más alto de ellos mientras lo observaba -. Venimos a pasar el fin de semana. ¿Por qué hemos de echarnos para atrás? No nos va a pasar nada. - Puede que tengas razón - contestó -. Pero todas esas ideas tienen algo en su origen... en su raíz... es... un trágico suceso lo que las creó. El chico no dijo nada. En su lugar, bebió un poco de la infusión caliente que les había ofrecido. - ¿Y tú? - le preguntó a la única chica del grupo -. No te tomes a mal lo que voy a decirte. Pero, ¿qué haces en compañía de todos estos? La chavala sonrió. No era la primera vez que la cuestionaban con ese mismo enfoque. "¿Pues por qué va a ser? Quiero que todos me fo...

  La balada más hermosa hubo de vestirse con el traje más áspero y grueso. La letra con más cólera hubo de contener  las melodías más bellas del cosmos. Y lo que mantuvieron plasmado fueron sensaciones. Emociones que van al corazón. Que traspasan la piel mientras la recorren en su función de abonarla. Impresiones que van al instinto. Que lo hacen florecer al viajar la sangre  mientras tiene adrenalina.  Son las erupciones de los volcanes por su sentido. Son las piezas de las almas que han de reflejarse en aquello que fue de su fruto. Son las gotas de las lluvias que han de derramarse en el ser refrescados los suelos.

  Dice no saber por qué le dejó flores. Es más, nunca lo conoció y a cruzarse no llegaron. Pensó que fue por un "quizás", o por un "hasta mañana". De vez en cuando susurraba su nombre. Quizás fue su imaginación, o en algún lugar lo escuchó. Y su rostro contemplaba sin saber de sus esquemas. Deseaba que le fuera bien, que fuera capaz de escoger su camino. Que por él no lo eligieran mientras le volvían un instrumento con el corazón sangrante. Que pudiera volar su alma sin necesidad de surcar vientos cuando fueran su transporte. Y no deseaba que fuera un ser divino: que tuviera imperfecciones.  Sin tener que mirarle solía soñarle. Además, nunca le importó que fuera mujer o varón. El hecho de ser persona... era lo que le deseaba...

En cuanto aparcó el coche subió el volumen de la radio. Estaban emitiendo un boletín informativo, por lo que decidió fumarse un cigarrillo mientras escuchaba las noticias justo antes de entrar en casa. Eran casi las siete de la mañana y el turno en el trabajo había sido duro. Más de lo normal. Y se sentía cansado. Lo único que quería era meterse en la cama y descansar. Sin embargo, bajó la ventanilla con tal de que el olor a tabaco no quedará impregnado en el interior del vehículo. Lo saboreó mientras bebía un poco del agua que llevaba en una botella de litro y medio. Y observó la casa. Era una vivienda unifamiliar de un único piso que disponía de un pequeño jardín que arreglaba los fines de semana. Siempre y cuando el tiempo lo permitiese. Y en aquel sábado parecía que iba a poder pasar un par de horas con ello. Sería por la tarde. Después de comer y habiendo transcurrido los ratos de más calor. Estaba deseando ponerse manos a la obra y soltar adrenalina. Era una tarea que le agradaba...

Su rostro reflejaba incertidumbre. Además de ser incapaz de disimular el temor que la invadía. Y no era para menos. Sabía lo que su hijo entre manos se traía. Y aunque en el fondo la llenaba de orgullo, no dejaba de pensar que, tarde o temprano, tendría que ver cómo lo enterraban. Más después de encontrarse con Juan y explicarle este lo que Jesús iba a hacer. El pesar la dominaba incluso estando su corazón iluminado por verse junto a su vástago. - Sólo dime el porqué de que vayas a ser tú. ¿No puede hacerlo otro? ¿Acaso no podría ser alguno de los que te acompañan? - le preguntó mientras observaba de reojo a Magdalena. Pero no con una actitud inquisitoria, sino de alivio. - Madre, en el fondo, es una labor de todos. Lo que me compete es poner el rostro. La figura. Por decirlo de alguna forma, tomo ese papel con tal de que la gente pueda seguir el mensaje. Sin una persona que lo lleve... sería imposible nuestra misión - le contestó el joven. Por un momento, un ataque de ira pretendió d...

  Cuatro patas tiene el banco. Está pintado de verde mientras algunos se sientan, quizás, pasando los ratos. Y estos lo fueron gastando. Aunque también esas gentes que tuvieron la fortuna de poder encontrárselo. El banco guarda silencio sobre las conversaciones escuchadas. Es algo que no le atañe. Y no es que resulte inerte. Disfruta con el salir de las mañanas  y el avanzar del ocaso.