LA TAZA DEL TRASFONDO

Cuando clausuraron las Puertas del Cielo fueron abiertas las del Mar. Y a pesar de su belleza, las humedades eran reinantes entre lo largo de sus confines. Algo que resultaba ser pernicioso en lo que a los huesos se refiere y más según avanzaba la edad. Pero también fueron destapadas aquellas que serían concernientes a la basta inmensidad de los desiertos. Llegarían entonces los cuerpos resecos por la falta de las aguas. Y el latir de sus arenas fue raspando el flujo de las pieles hasta producir llagas sangrantes.  Y los plasmas fueron desperdigándose sin servir a las tierras de abono o pilar que sujetara a las mentes soñadoras. Y cuando las Puertas volvieron a abrirse de la gente nadie reconoció lo que se les presentaba en su forma de par en par. 

23/I/2021 Su historia comenzó igual que tantas otras, pero con su propia naturaleza y circunstancias intrínsecas en su  propio círculo. No tenía nada de especial, aunque podría ser lo más fantástico que hubiera recorrido las estepas, llanuras y aquellos mares. Ese recorrido comenzó en la mañana. Vio la tarde arribar y la noche que se acercaba mientras todo el sumun pintaba el cielo. En su flanco una petaca con la que calmaba su sed, su cuerpo reseco debido a aquella travesía forjando sus imágenes. Una hoguera que calmaba el frío reconfortaba aliviando los estragos del desgaste que había realizado. Sintió el sueño llegar, la manera desde que el plácido momento en el que perderse estaba llegando. Puede que un pequeño instante más y estaría otra vez viajando por los mundos interiores de su existencia, el lugar donde aislarse por completo después de la larga jornada  y claro, tal vez, incluso de sí mismo.

Mira, el rebaño cortó la cuerda que le ataba al pastor. Mira, parecen volver a cantar sin ningún dictado. Podría ser que vuelvan a sentirse libres. Mira, el pastor ruge con la furia dada por el rencor. Mira, no cesa en lo que es su ladrar al verse burlado.  Podría ser que la cólera le domine. Mira, su inquina crece al ver que tratan de avanzar sin el necesitar de su manto. Mira, tratan hacerse con el control de sus vidas tras ser tanto tiempo dirigidos.  Mira, intentan combatir las malas artes del que fue su antiguo pastor cuando tira de mil y más tretas pensadas para hacerlos regresar. Mira, el pastor sigue todavía en sus trece con unos continuos trucos que resultan ser las sacas rotas ante su propia falta de empatía. 

24/I/2021 La sangre que por la vida está glorificada cuando renace o se acaba al ser crucificado en una cruz que plasma el sufrimiento del que dicen se sacrificó por todos. Al mismo tiempo, las guerras, podridas todas ellas desde su seno, tienen un resplandor de pureza al quedarse plasmado mostrando su espíritu de heroicidad y justicia dada por los vencedores tan románticos en sus ideales orientados a sus propósitos. Imágenes de lágrimas que se representan en un claro negro con la sangre que se nos derrama parecido a un sencillo utensilio dispuesto a poder decorar una sala donde se habrán de complacer los invitados que se complacen ante lo que muestra el decorado. Curiosa es esta criatura capaz de edificar grandes monumentos en honor de la pérfida guerra, o plasmarla mediante unos cuadros brillantes, y llega a recrear la sangre de su Salvador, el Sufriente, mientras se ve recorrer la sangre por toda su maltrecha complexión. Esa misma que se lleva a la cabeza las manos al ver sangre en ...

Soñaría con reparar un barco, aunque también con confeccionarlo. Con el tacto de la madera al pulirla y el momento de verle cruzar los mares. Soñó con poder abrir los brazos ante la inmensidad de los océanos. Con poder sentir el roce de la brisa en los tímidos centímetros de su piel. Imaginó el fin del infinito sin que este tuviera propósito. Con poder bailar sin pretensión alguna al momento de palpar el horizonte. Con las historias que no fueron escritas al estar guardadas en el cajón que las abrigaba con mantas sin fiebre. Con las alegrías que no fueron prohibidas por ser sentidas en el corazón y las almas conectadas con las mentes.

23/I/2019 En las trincheras comprendió... en realidad no comprendió nada. Sólo descubrió cómo es el olor de la sangre cuando se la ve mezclada con el rojo barro, ese odio tan inexplicable hacia el de enfrente, la ilógica en la palabra llamada "enemigo". Muchas veces oía las risas desde alguna mente  que disfrutaba con lo que llamaba "trabajo", había risas donde oscura reinaba la muerte y, de vez en cuando, se escapaba algún abrazo de los que desertaban junto a su "enemigo". En las trincheras comprendió... en realidad no comprendió nada.